Рецензия на книгу

• 

  essere30 января 2013 г.

  Как же мы ждали этого, и как же непривычно было читать эту часть дневников.

  Вот скажите мне: что это за книга об Адриане Моуле без писем на BBC? Где причитания об ограниченности обывателей, в чьем кругу так тяжело находиться юному интеллектуалу? Вот только интеллектуал наш уже не юн. Повзрослел, погрустнел, и всё изменилось ему под стать.

  Берт давно умер, Гленн воюет в Афгане, банки лопаются, а его жена несчастна. Георгины и свинарники - вещи малосовместимые. Но самое ужасное - Адриан болен, и на всем повествовании как будто лежит мрачная тень. В общем, одно расстройство, которое, впрочем, скрашивает безумное семейство Адриана.

  И все-таки, для меня это уже больше, чем книжка про какого-то там сорокалетнего англичанина, который и до кризиса среднего возраста был тем еще унылым занудой. Положа руку на сердце, он был таким уже и в тринадцать с половиной лет (а если спросить неунывающую и вечно жаждущую славы Полин Моул, наверняка она ответит, что Адриан родился бубнящим монотонные монологи о норвежской кожевенной промышленности).

  Дело в том, что за все эти годы, за все эти части дневников, он успел прочно укорениться в моем сердце. Это мой родной, старый-добрый Адриан Моул, который стал еще печальней, заработал рак простаты и страдальчески закатывает глаза, когда все время от времени вспоминают о нем и причитают: не нервничай, это вредно для твоей прострации.

  И как бы хотелось еще одну книгу про Ади! Где леймотивом будет найджеловское "Кончай ныть, Моули".
  Где воплотится если не маленькая надежда на извечный луч света в темном царстве - доктора Пандору Брейтуэйт с ее волосами цвета патоки, так хотя бы на этот таинственный ключ от сундука Берта.
  Должно же выстрелить ружье, висевшее на стене еще в первом акте.

  10

  111