Рецензия на книгу

• 

  Akvarelka

  24 января 2013

  «Нам всегда чего-то не хватает –
  Зимою - лета, осенью - весны!» (с)
  

  В каждой женщине живет Эмма Бовари. У кого-то как крохотная пиявка, что присосалась к самому краешку трепещущей женской души, и терзает-терзает, понемногу, но верно подтачивая все самое сокровенное и ценное; у кого-то как отдельный «орган», второе «я», вылезающее наружу, при виде более успешной коллеги, или более ухоженной подруги. Разве ни одна из вас не мечтала повидать другие города, укутаться в роскошные наряды и переживать такие чувства, чтобы перехватывало дыхание? Разве ни одна, устав от повседневных забот, ни разу не бросалась на кровать в слезах, ругая своего супруга, который ну никак не догадался прикупить сегодня по дороге домой хоть какой-нибудь букетик? Или страстно не желала того самого, темно-вишневого цвета, платья, что еще вчера видела на коллеге? Или не покупала в магазине на последние копейки новую брошь или сережки, просто так, абсолютно импульсивно? Я не поверю. В каждой из нас временами просыпается Эмма Бовари. Другое дело – как часто и как надолго.

  Понятное дело, что образ Эммы – гипертрофирован до предела, все женские пороки в ней увеличены во сто крат как будто с помощью самого современного микроскопа. Она – пошла и вульгарна. Она – глупа и распущенна. Она – поверхностна и пуста. Красивый фантик, пустышка, пшик…

  Впрочем, так же, как и ее любовники: один тешит свое самолюбие обладанием еще одной красоткой, возможностью поставить галочку в своем «послужном» списке, второй – красуется своей связью с настоящей дамой. Пожалуй, единственный настоящий мужчина в этом романе – Шарль. Да, и тот ужасно слеп. Зато какая преданная, бескорыстная, незаслуженная любовь.

  Здесь все несчастны, но, пожалуй, самая несчастная – бедняжка Берта, ни в чем не повинный ребенок, никогда не видевший материнской любви.

  
  «После обеда он гулял в саду один. Иногда брал к себе на колени Берту, открывал медицинский журнал и показывал ей буквы. Но девочка, не привыкшая учиться, смотрела на отца большими грустными глазами и начинала плакать. Отец утешал ее как мог: приносил в лейке воду и пускал ручейки по дорожке, обламывал бирючину и втыкал ветки в клумбы, как будто это деревья, что, однако, не очень портило общий вид сада — до того он был запущен: ведь они так давно не платили садовнику Лестибудуа! Потом девочка зябла и спрашивала, где мама.
  — Позови няню, — говорил Шарль. — Ты же знаешь, детка: мама не любит, чтобы ей надоедали».
  

  И самое главное, что я для себя вынесла:

  
  «… когда мы черним любимого человека, то это до известной степени отдаляет нас от него. До идолов дотрагиваться нельзя — позолота пристает к пальцам».
  

  Браво, господин Флобер! Прекрасный роман!

  31 понравилось

  4

  129