Рецензия на книгу
Жажда любви
Юкио Мисима
Аноним11 июля 2021 г.Взгляд и Нечто
Пойманный образ: «Она представила, как вода заполняет впадины над выпирающими ключицами и остывает в них». Или догадка: «Может быть, злом называется то, что ввергает человека в безразличие?»
Вот таких вот тонких, точных наблюдений в романе, увы, раскидано до обидного мало, по сравнению с той же «Исповедью маски». Хотя то, что изображено, изображено с блестящей проницательностью, однако от афористичности, раздробленности мира сделан шажок в сторону целостного повествования.Эротоманов и фантазёров книга не привлечёт (пусть здесь и есть несколько страстных сцен + представлена пара эпизодов, где мечта может разгуляться). Да и вообще сложно определить условную целевую аудиторию, ведь выбор центрального действующего лица весьма обескураживающий: это фигура женщины средних лет, которая, подобно Эдит из «Стоунера», не имеет живости и банальной человечности – правда та развивается, а эта статична и однообразна даже в своих редких порывах вдохновения, скорее похожего на некий душевный спазм. Будто перед читателем всего лишь макет человека, причём не особо любопытный. Наверное, как характер японки сороковых годов он неплох, но, кажется, уже не актуален.
У нас есть постоянно рефлексирующая вдова, которая мечется между двумя мужчинами: один – отец её мужа, некогда крупный директор, теперь же окрестьянившийся на старости лет человечишко, и легкомысленный восемнадцатилетний садовник, воплощающий силу молодости, красоту рабочего тела и «многоголосия самой жизни». При этом спорадически возникает образ мужа, с которым и любви то не было, зато была жгучая ревность, теперь перекинувшаяся на этого самого садовника, к которому, в свою очередь, героиню ревнует вожделеющий отец. И вот как-то я не смог для себя ответить: а зачем? Зачем была написана эта книга и зачем её читать мне? Никакого эмоционального отклика, не говоря об опустошённости или, наоборот, духовной наполненности.
Ко всему прочему, избрана очень странная литературная стратегия по воздействию на читателя (не умею назвать это менее коряво), которая лично меня всегда озадачивает и ставит в тупик. Вот есть история, она рассказывается, рассказывается, рассказывается и – кончается. Рассказывается хорошо и ладно, этого не отнять, но между всеми этими «рас-» ничего внутри тебя не происходит: мысленный взор скользит по полотну, а, соскакивая с него, не испытывает желания вернуться к увиденному вновь.
Одним словом, взгляд и нечто, как определяет некоторые романы прекрасная Настя Завозова.
5512