Рецензия на книгу

• 

  InnaBerger

  3 мая 2021

  Я не про книгу в частности, про поэта вообще. И как я могла бы поставить оценку ниже пяти, если от некоторых стихотворений буквально перехватывает дыхание. Да, не от всех, далеко не от всех. Но для меня это не имеет ни малейшего значения.

  
  Ну вот, я засыпаю наконец,
  уткнувшись в бок отцу, ещё отец
  читает: «выхожу я на дорогу».
  Совсем один? Мне пять неполных лет.
  Я просыпаюсь, папы рядом нет,
  и тихо так, и тлеет понемногу
  в окне звезда, деревья за окном,
  как стражники, мой охраняют дом.
  И некого бояться мне, но все же
  совсем один. Как бедный тот поэт.
  Как мой отец. Мне пять неполных лет.
  И все мы друг на друга так похожи.
  1997 год
  

  Поэт в России - больше, чем поэт
  В России все поэты - рок артисты.
  (из песни группы "Тараканы")
  Ну да, спорное высказывание, если принять за отправную точку главный принцип этой субкультуры: sex-drugs-rock-n-roll. А если слово "рок" воспринять в значении судьбы, предопределённости выбора? Тогда возможностей поспорить становится меньше))
  Умение правильно рифмовать банальности не делает поэтом. Разве что технически. Но при чём здесь техника? Это ж не спорт, здесь правил нет вообще, здесь что-то льётся откуда-то, свет какой-то, от которого горло сжимается и внутри что-то резонирует (душа?), а они, умеющие ЭТО, такие разные, настолько разные, что формулу вывести невозможно, общую формулу, подсчитав по которой всё, можно с уверенностью сказать - этот поэт на 78%, а этот - на 31%, а этот - на 126%. Как на сто двадцать шесть? Процентов всего сто! Больше быть не может. Может. Алгеброй гармонию по-прежнему нельзя измерить))
  Всю жизнь меня гложет этот вопрос: как им это удаётся? (ага, прямо как Крымова в "Ассе")
  

  
  В России расстаются навсегда.
  В России друг от друга города
  столь далеки,
  что вздрагиваю я, шепнув «прощай».
  Рукой своей касаюсь невзначай
  её руки.
  Длинною в жизнь любая из дорог.
  Скажите, что такое русский бог?
  «Конечно, я
  приеду». Не приеду никогда.
  В России расстаются навсегда.
  «Душа моя,
  приеду». Через сотни лет вернусь.
  Какая малость, милость, что за грусть —
  мы насовсем
  прощаемся. «Дай капельку сотру».
  Да, не приеду. Видимо, умру
  скорее, чем.
  В России расстаются навсегда.
  Ещё один подкинь кусочек льда
  в холодный стих.
  ...И поезда уходят под откос,
  ...И самолёты, долетев до звёзд,
  сгорают в них.
  1996 год.

  И можно сколь угодно долго говорить и выслушивать мнение профессионалов о недостатках метра, размера, рифм, метафор, эпитетов, о моральном облике, гражданской позиции и об обстоятельствах жизни и смерти поэта в целом, и т. д., всё втуне. Трогает, значит поэзия.

  1 понравилось

  434