Рецензия на книгу

• 

  mariya_mani27 февраля 2021 г.

  А мы не любим это вино, вино отдающее горем, печалью всего мира и тоской. Взбалтываем, чтобы собрать осадок, делаем глоток и понимаем, что пить не возможно.

  Одуванчики горькие, с едким соком, а их цветы похожи на маленькие солнышки в траве, которым радуешься, а когда цветок вечером закрывается, то, значит, завтра будет дождь, проверено и не раз. Солнышки-цветы светят в траве, но не в бокале, в который налито вино, они там темнеют и мутнеют, вянут, чтобы не открыться никогда. И горечь становится всё сильнее, всё сильнее и сильнее сгущаются тучи и потом начинает идти дождь, который идёт день, другой и сквозь этот дождь не видно радуги и света.

  Это то вино, которое пить не хочется, а если и начинаешь пить, то от безысходности, потому как деваться некуда и надо выпить, раз вино уже налито в бокал, но... Признаюсь, я бы вылила это вино под любой куст (так, чтобы не заметили) или в раковину и поставила рядом с собой на стол пустой бокал, по стенкам которого стекают тонкие струйки.

  И лето здесь вянет, бледнеет, у него не хватает сил, чтобы вино в бокале заиграло краскам. Уставшее, измученное лето, то самое лето, которое так полно света и огня, но не здесь, нет, здесь огня нет...

  26

  1,4K