Рецензия на книгу

• 

  Deity31 января 2021 г.

  Зачем переросла, дружок, // Свою ты колыбель?

  Пронзительная книга. Вот так обычно: книга так сильно трогает тебя, что ты можешь только задыхаясь пытаться что-то о ней сказать, но голос тебе отказывает.
  Наивная вера, что детство - лучшая пора жизни, сталкивается с правдой всякий раз, когда начинаешь о нем задумываться дольше безопасных пары секунд. Но стоит скользнуть по нему случайным, но реальным воспоминанием, и понимаешь, что ностальгический флёр растворяется и обнажает жестокую истину: детство - тяжелое и суровое время. А если начать вспоминать все события своего детства по порядку? Ничего более безрадостного нельзя и представить.
  Конечно, не у всех детство сопряжено с реальными тяготами жизни - бедностью, насилием, трагедиями. Но, мне кажется, в первую очередь, детские травмы имеют чисто психологическую основу. Если ребенок более нежный, впечатлительный или нервный, чем все прочие, то не трудно догадаться, что и сложности взросления он будет переживать острее. И если ты считаешь, что был таким ребенком, то объяснимо, что истории чужого детства тебя тронут до глубины души.
  Тове Дитлевсен пишет не просто о детстве и не просто о несчастном детстве. Она пишет о детстве так, будто вырезает его образ из цельного куска скалы четкими, заостренными движениями. Её слова отстукивают ритм словно капли воды в пустом гроте - оглушительно и чисто. Она пишет так просто, но кажется, что слова ровно на своем месте и иначе быть не могло. И это прекрасно и душераздирающе.
  Но меня удивляет, что несмотря на все проблемы, все переживания и всё отвращение к своему детству, Тове не хочет взрослеть. А возможно, этого не хочет уже та - повзрослевшая Тове, которая написала эту книгу? Потому что она знает, что ее ждёт дальше?

  И я не могу избавиться от навязчивого сравнения с другой.
  

  
  

  Моим стихам, написанным так рано,
  Что и не знала я, что я — поэт,
  Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
  Как искры из ракет,

  Ворвавшимся, как маленькие черти,
  В святилище, где сон и фимиам,
  Моим стихам о юности и смерти,
  — Нечитанным стихам!

  Разбросанным в пыли по магазинам,
  Где их никто не брал и не берет,
  Моим стихам, как драгоценным винам,
  Настанет свой черед

  11

  596