Рецензия на книгу
Мова
Віктар Марціновіч
Аноним11 ноября 2020 г.Жыве
Жыве Беларусь.
Я в повседневной жизни не говорю по-беларуски. Мой максимум - на А100 попросить на шостую дзевяноста другога трыццать пяць лiтраў. На столе лежит Чорны замак Альшанскi, магнитола в машине настроена на 105,1. Среди моих друзей начинает возникать привычка переписываться на мове, но до аудио-составляющий словарных запас и свобода выражения еще не дошли.
Чем больше я обсуждаю с прочитавшими Мову мову, тем грустнее мне осознавать, что все то, что мне так откликнулось, никто не заметил. А сердечко мое застучало сильнее от невозможности установления близости и наблюдением за чужой. Но это моя внутренняя травма, никак с языком не связанная. Хотя то самое чувство близости без эротического компонента определить захотелось.
Улицы Минска не вечны, здания рассыпаются, а огонь когда нибудь потухнет, но сам город просуществует куда дольше брендов одежды, от которых у меня сводило челюсть каждый раз, эта явная попытка описать общество лишь через ярлыки.
8947