Рецензия на книгу

• 

  Avisha

  19 октября 2020

  19.10.2020

  Похоже, у меня с Фаулзом фундаментальная несовместимость. «Любовница французского лейтенанта» когда-то оставила после себя лишь облако недоумения — сносный сюжет там всё-таки был, хотя и он выглядел как попытка интеллектуального оправдания пустоты. Но то, что я вижу сейчас — это литературный симулякр.

  Секс, упакованный в философию, бесконечные истерики, замаскированные под глубину, и фантазии, которые не тянут на откровение. Называть это «великой литературой» — значит, сильно грешить против здравого смысла. Это, по сути, затянутая графомания, прикрытая элитарным лоском. Вирджиния Вулф имела право на метод «что вижу, то и пишу» — у неё за этим стояла оптика, меняющая восприятие реальности. У Фаулза за этим — только маниакальная одержимость собственным процессом письма.

  Если отсечь всё «интеллектуальное» кружево, на выходе получается комбинация бессмысленной эротики и пустопорожних диалогов, которые физически утомляют. Я не вижу здесь литературы, я вижу попытку облачить девиации и истерики в платье академической прозы, чтобы они казались значимее.

  Разумеется, я отдаю должное стилю: язык автора действительно ласкает глаз и слух — но только до тех пор, пока он не начинает рассказывать о своих маниакально-депрессивных приступах. Как только он переходит к сути своего «исследования», всё очарование моментально испаряется.

  В итоге, Фаулз отправляется в мой личный архив забвения. Это тот случай, когда книгу можно прочесть лишь для того, чтобы с чистой совестью закрыть гештальт и вычеркнуть автора из списка «обязательного чтения». Статус «читателя без предрассудков» получен, диагноз поставлен: много ЧСВ, мало смысла, ноль реальной глубины

  0

  66