Рецензия на книгу

• 

  Аноним30 августа 2020 г.

  Если стремишься туда, где лучше, на пути можешь оказаться на станции, где все намного хуже…

  Замечательная вещь! Если бы не слегка скомканный и, в общем, вялый финал, я внесла бы эту книгу в свои luxury plots, но и в том виде, в котором есть, это очень качественная литература. Мне все понравилось, и я давно так страстно не желала продолжения, как сейчас. Приоткрытые гештальты этой драмы даже заставили меня мысленно предложить автору несколько вариантов развития сюжета.

  Если подойти формально, то это история о до конца не скомпенсированной, но понемногу заживающей детской травме – история драматическая и немного загадочная, как почти все истории запутанных человеческих отношений, в которых один участник не готов в полной мере принимать другого всерьез и надолго, рассматривая его как «станцию на пути туда, где лучше». Если кто-то мне скажет, что все между людьми может быть не просто просто, а очень и очень просто, я ни за что не поверю: даже в подлинно близких отношениях есть сильное подводное течение, зоны внутреннего напряжения, нервно натянутая канва, чреватая мелкими разрывами, сбоем вытканного обоими партнерами узора, тугими, а порой и вовсе неразвязываемыми, узелками. Такой узел образуют отношения Фрэнсиса и Кэтлин, а жертвой становится их сын Дэниэл, от лица которого строится контур повествования.

  Но если бы эта история целиком была рассказана от лица взрослого человека, она вряд ли произвела на меня такое сильное впечатление. Взрослый смог бы вести себя в сложившихся обстоятельствах как-то иначе и, может быть, по-другому отнесся к их последствиям, даже если бы они были теми же самыми, а по прошествии времени нашел бы и приемлемое объяснение. Рассказанная же ребенком, ставшим свидетелем, участником, а потом и заложником разворачивающейся драмы и не способным в принципе разобраться в хитросплетениях любви, ненависти, болезни, ущемленного самолюбия, лузерства и утраченных иллюзий, она наполнена яркими живыми эмоциями, заставляющими в который раз осмыслить слова, брошенные одним человеком другому: «Я никогда не любила тебя». Это все равно что бросить бомбу. Это как 11 сентября. Это как маленькая смерть. Черта, за которую заходить нельзя.

  Если же подойти к книге интерпретативно, то эта история – о впустую растраченном таланте, о неумении или нежелании любить, о неспособности понять ни себя, ни друг друга, о неумелых и безнадежных поисках позитивных подтверждений значимости собственного Я, без которых почти невозможно live and let live. Конечно, в ней много белых пятен, унесенных с собой в могилу всеми участниками событий, и ты страдаешь от недостатка информации и невозможности сложить мозаику беды целиком, но зато недосказанность оставляет простор читательским фантазиям – можно неплохо домыслить, кто, что и, в конце концов, почему сделал что-то хорошо, а что-то плохо.

  И что из этого следует? Следует жить. А если кто-то спросит, как пережить вот такую доставшуюся, как Дэну, жизнь, вспоминать слова Н. Рериха: «перейти как по струне бездну - красиво, бережно и стремительно». А я бы добавила: отважно, толерантно и с любовью к человеку, которого выбрал. Любовь к нему – это не «станция на пути туда, где лучше», это здесь-и-теперь твой конечный пункт. Так что, в путь...?

  30

  995