Рецензия на книгу
Не трогай кошку
Мэри Стюарт
Аноним18 августа 2020 г.Лак для волос
Не трогай кошку, не совершай ошибку
Они твердили с самого моего рождения, нет, не так, с самого моего появления, зачинания (японцы считают плод в утробе матери человеком, а вот германцы, у тех вообще das Kind, так, бездушное что-то лет так до ...нацати ), что и как мне делать.
"У вас кто, мальчик? Ой как здорово, колясочку синюю прикупили? Ползунки с машинками? Вырастет, пойдёт на карате или на барабанах играть". Они всё уже решили, когда я даже ещё не вылез из живота.
Со временем, когда я уже рос и взрослел, меня окружали то игрушечные пистолеты, то велосипед для мальчика, то папина гитара с антресолей.И голос.
Его не слышал никто, кроме меня, он словно бы жил в моей голове. "Мишель, Мишель! Я расскажу тебе всё, я открою тебе глубины твоей души".
"Миха, бери удочку, пойдём сазана рубить" - вошёл в комнату папа, почёсывая пузо, и нежный голосок сразу же пропал, извёлся.
"Возлюбленная моя! О, где же ты?"
В каждой встречной я искал её, ту, чей голос слышал в голове, ту, с кем мы не раз оставались наедине, и чувство это было прекраснее секса, ведь это было единение душ и желаний на высшем уровне.И вот, как-то раз, подстрекаемый голосом в голове, я ворвался в спальню родителей и украл шёлковую сорочку моей матери. Лёгкий материал струился на груди, приятно холодил и возбуждал. Никто, кроме нас двоих, не знал об этом.
В следующий раз я стащил лак для волос, запах из баллончика долго не выветривался в прокуренном зале подземного клуба, а моей причёске в тот день мог позавидовать сам Элвис Пресли.
Каждое лето на протяжении нескольких лет родители избавлялись от сынка-переростка и отправляли на дачу, где парное молоко должно было сделать из мальчика мужчину, а копка огорода из рук и ног базуки.
Наш милый летний домик, вокруг которого бабушка разбила поистине английский сад, а в одной из комнат держала кучу книг - Шекспир, Брук, Мэри Стюарт. Стоп. Давно уже не тот шаловливый мальчик, каким знавала меня бабуля, но взрослый муж, я остановился у полки и взял книгу в свои руки. И пропал. Сладчайшим ядом проникали описания природы в мою загрубевшую душу. Сначала весенние красоты Португалии, потом немного свежего воздуха Германии и, наконец, очарование садов Англии. Всегда мечтал заблудиться в лабиринте, особенно если в центре будет ждать что-то или кто-то, такой любимый, такой родной.
Но разочарование поджидало меня. Обёртка была красива, а конфета горька, как гречишный мёд. Наследство, траст, богатые арендаторы и подлые обманы - во всей этой мишуре бытовых проблем постепенно умирало, увядало очарование книги. Тайна, окутанная многими веками, превратилась в пошлость, а финал был ничем не лучше второсортных любовных романчиков, которые я в детстве потаскивал с той же полки (вкладывая эти потрёпанные книжки с пышногрудыми красотками на обложке в энциклопедии для мальчишек и обманывая так родителей).Странно, прочитав эту книгу, я перестал слышать голос в голове. Интересно, что из этого я выдумал, а что на самом деле было?
Возьму вон те, с ментолом, нет, на надо Шипку.
5505