Рецензия на книгу

• 

  Аноним2 апреля 2012 г.

  Меня всегда немного коробит, когда мое отношение к роману, громко называемому «лучшим произведением писателя», оказывается далеко позади за оценкой «посредственно». Я начинаю выискивать какие-то мелочи, тонкости, чуть заметные нюансы, которые остались не поняты, не замечены и потому не приняты. Я как раз тот читатель, который, когда книга не нравится, винит, скорее, себя, чем беднягу-автора.

  Так вышло и в этот раз. «Пироги…» прошли мимо меня, проскользнули по касательной, не затронув, не зацепив, не взбудоражив. Оставив только затихающий грохот неловко прицепленных друг к другу эпизодов, готовых вот-вот развалиться на первом же более-менее резком повороте сюжета.

  Что же не так? Что же разладилось в этом так бережно смазываемом мною механизме – благоговения перед классикой? Почему я не могу проникнуться именно этим образчиком классической английской литературы? Ведь все же вроде бы есть – все нужное, привычное, в точной пропорции – есть отношения между писателем и его женой, есть разношерстная литературная среда, есть эфемерная любовь и любовь земная, есть реальность и воспоминания, если собственная авторская философия, да добрая порция английского юмора, приправленного изрядной долей сарказма. Вот только почему все вместе не становится легким, скользящим по страницам повествованием, а остается разрозненными элементами, из которых, как ни крути, не складывается гармоничная картинка? И ирония отдает снобизмом, а юмор насквозь пропитан желчью…

  Что не так? Или, быть может, это я еще не доросла до этого романа?

  14

  122