Рецензия на книгу

• 

  Аноним12 апреля 2020 г.

  У кого, интересно, вернее после чьей рецензии я заинтересовалась этой книгой? Кто о ней рассказал так, что мне захотелось её прочитать? Не помню да и не суть важно.
  Главное то, что знакомство наконец-то состоялось и я не могу сказать о книге иначе чем г***, но такое не пройдёт на ЛЛ, и приходится причёсывать свои мысли, попытавшись рассказать о прочитанном без мата.
  

  
  В тихой рыбацкой деревушке убита женщина - так все и началось. Молодая журналистка ведет расследование преступления, которое приводит ее к загадочному человеку, настоящему затворнику. Дом мужчины заставлен книжными шкафами, а книги собраны по темам: у него есть комната Любви, Войны, Страсти, Мести... А еще есть тайная история, которую он решился открыть любопытной журналистке. Вы спросите, при чем тут убийство женщины в тихой рыбацкой деревушке?

  В маленькой деревушке все друг друга знают и скрыть что-то от окружающих - да вы шутите?
  Я воспринимала эту историю как детектив, интересно же, кто в этой деревушке мог убить женщину, и убить так, что и подозревать (по сути, на первый взгляд) некого? Но детектив начал трещать по швам уже примерно на середине первой части, когда Ахмед. так зовут загадочного главного героя, начинает рассказывать настырной журналистке историю брата.

  Вот тогда-то детектив и отходит на второй план, рождая на свет не понятное нечто, которое называется "история моего брата". Умом понимала, что делиться своей историей Ахмеду не хотелось, но не сочувствовала ему ни капли. Не было ни сострадания, ни интереса ни к судьбу Ахмеда, ни к судьбе его брата. Всё равно? Нет, резкое неприятие, потому как мне показалось, что Ахмед словно любуется собой, что он эгоистичен сверх меры. Да он интригует своим рассказом, да обещает рассказать молоденькой журналистке всю правду и ничего кроме правды. Но делает это словно взрослый, который дразнит и мучает ребёнка: то давая ему игрушку, то практически сразу же её забирая и иногда словно отпираясь от своих слов.
  Понятно, почему журналистка выходит из себя (и не раз): то ей дают интересную тему для будущей сенсации, то практически сразу же отбирают. Понятна и разница в возрасте, в восприятии мира, в менталитете - во всём одним словом.

  Мне казалось, что я читаю не "современную прозу", как меня уверяли издатели, а какое-то левое пособие по психологии, в котором больной (или вероятный больной) или больные любят поговорить и ищут любые свободно развешенные уши, в которые можно сказать что и как угодно. И ещё - куча людей, о которых мне хочется сказать "да вы больные господа!" Кто эгоизмом, кто действительно о рождения болен, а кто и стал таким. И я не помню, не могу припомнить ни одного, кто стремился бы к исцелению. Да, возразят мне, что брат Ахмеда же стремился стать лучше и... Нет, отвечу, не верю, не верю - от себя убежать невозможно. Да, его жизнь потрепала и помотала, и чего? Я должна его пожалеть? Не буду.

  А герои? Разве я могу назвать их героями? Скорее это образы из какого-то странного сна, сна, от которого хочется проснуться как можно скорее...

  
  Потому что в стоящей истории каждая деталь имеет значение, а вымысел переплетается с реальностью, чтобы запутать и поразить.

  Точно нет, не меня и не для меня. "Запутать и поразить" - скорее нагнать скуку и желание спросить у автора, а с вами всё в порядке? Потому что придуманная вами история сильно пахнет бредом больного. Словно взяты кучи ниток, переплетены в кучу и брошены. У истории есть начало и финал, ни финал - открытый, можно, кажется, гадать, что же будет дальше, я, словно птица из клетки, радостно вырвалась на свободу и забыла этот тягомотный и кошмарный по своей нелепости (сюжет, речь, построение) сон.

  16

  469