Рецензия на книгу

• 

  manic_jason

  2 апреля 2020

  Куда-то Чак ушёл

  Желание надеть на руки кастаньеты, встать боком к ближайшему магазину и пройтись так около километра было всё сильнее и сильнее. Апатия, мать ее, апатия преследовала меня в тот день. Не могла ничего писать, не могла ничего выкладывать. Помню этот день, как вчерашний, а ведь прошло, кажется, года два.

  Знаете, что самое тяжелое, если ты - книголюб?
  Разочароваться в любимом авторе.

  Дорогой Паланик, ты был для меня всем. Автором, на которого я возжелала быть похожей - от кончиков волос и до самых пят. Возжелала, а потом скачала "Снафф". Разжелала, называется.

  Куда-то Чак ушел.
  Самой это признавать не хочется, но лично для меня Снафф стал чем-то вроде красной метки - маленькая такая зазубрина на творчестве Паланика, которая показывает: "Вот тут он просто решил выпустить книгу. Просто так. Лишь бы - лишь бы. Чтобы читатели не забывали про него. Ну и, может быть, денег на обложку следующего издания выручить".

  В общем, если раньше писал он действительный треш, реальный, с горечью гетто и легкой кислинкой вишни на пироженке, то Снафф - апогей этого всего, но в плохом смысле этого слова. Гиперболизация морали Чака в полной мере. Все слишком-слишком.

  Слишком ложь. Слишком коммерция.

  Паланик для меня всегда был дядькой, который ткнет не в бровь, а в глаз, да при этом так правдиво, что проверяй - не проверяй, всё - истинно в его словах.

  Но тут как-то с этим цианистым калием, да с его "нейтрализацией"...

  Так и хочется нацепить монокль, положить "Снафф" в мягком переплете на сцену, сесть в центр зала и крикнуть во всю глотку, сотрясая мохнатой рукой: "Не верю!".

  Станиславский, помоги.

  12 понравилось

  0

  751