Рецензия на книгу

• 

  Ponedelnik17 декабря 2011 г.

  В тот день, когда, несмотря на всю мою бдительность, пятилетний Клеман едва не угодил под колеса автобуса на улице Пиренеев, даже в тот самый день я сказал себе: "Настоящие трагедии происходят только с другими".

  
  

  Еще две недели назад я не знала, кто такой Николя Фарг. Для меня это был очередной французьишка (что-то вроде Марка Леви, язык написания романов которого мне совершенно не нравится), в его книгах обязательно должна быть мощная любовная линия и не напрягающий мозг сюжет. Для меня это образ типичного современного французского романа.

  Поэтому на конференцию с автором я шла с недоверием, но с любопытством. Как же: иностранный автор, получу автограф, задам вопросы. Интересно же.

  И я спросила его: "Считаете ли Вы, что происходящее в романе достаточно только вообразить или же это обязательно надо пережить?"

  Фарг, которому до этого задавали замысловатые, но довольно-таки неинтересные по сути своей вопросы, просветлел. "Именно об этом я больше всего хотел бы поговорить", - грустно улыбнулся он. - "Наверное, я отношусь к тем писателем, которые вечно пишут про то, что с ними происходит. Про то, что творится в их жизни". Он рассказал, что, когда его сыну было пять лет, его на глазах отца сбила машина. Фарг думал, что сын его погиб.

  Тогда я придала не слишком большое значение этому ответу, но когда я наткнулась в романе именно на эти слова, я поняла, он из тех авторов, у которых есть особый талант - такие, как он, пишут про жизнь. И это требует гораздо больших усилий, нежели выдумать очередную попаданку в очередном картонном мире. Тут все по-настоящему, и жизнь - это вам не игрушки.

  До "Вот увидишь" из этой безымянной серии (но все же серии, если судить по оформлению) я читала лишь Неспящие Аннелиз Вербеке, роман которой мне жутко не понравился. Больше всего я опасалась (и в чем-то даже ожидала), что книга Франсуа Сагана будет точно такой же. И я рада, что ошибалась. "Вот увидишь" - это, скорее, поэзия в прозе. Тут не особо много действия и маленькие странички, которые быстро заканчиваются. Но слова, которыми играет автор, они поистине волшебны.

  Это книжечка для неторопливого чтения. Когда мы попадаем на ее страницы, то сталкиваемся с мужчиной. Обыкновенным, среднестатистическим. С мужчиной, который, даже если не прав, стукнет кулаком по столу, а потом все равно сделает так, как хотят те, от кого он зависит. И у этого мужчины был двенадцатилетний сын, который слушал реп, носил спущенные до середины ягодиц джинсы и не любил отцовскую стряпню. Главный герой постоянно его отчитывал, запрещал, наставлял, а сам в это время вспоминал, каким был он сам в свои 12 лет. И у меня в голове постоянно крутился вопрос: почему сын после развода родителей предпочел жить с отцом, а не с матерью? Только из-за того, что у той теперь были другие дети?

  И вот, после смерти сына, отец понимает, как много не сказал ему и как много сказал не тех слов, что были у него на сердце. Он клянет упущенное время, его желание жить скатывается в одно пресное "существовать", когда он перестает бриться, смотреться в зеркало и любить женщин. И лишь одна из них его понимает - чернокожая француженка с таким же двеннадцатилетним сыном, как был когда-то у него. Они встречаются всего лишь два раза, но эта встреча символизирует надежду.

  Надежду о том, что все еще будет.

  12

  168