Рецензия на книгу

• 

  lustdevildoll26 августа 2019 г.

  Сколько ни читаешь биографий (неважно, реальных или беллетризированных) гениальных людей, сквозь все них сквозит одно: им не нужен никто. Живущие в своем мире, они стоят уходящими в небо гигантскими колоннами, и не обращают внимания на плещущийся у своего подножия житейский океан, и на тех несчастных, кто выбрал своей жизненной миссией служение этой колонне, защиту ее от стихии и злых людей, заботу о ней, чтобы не ветшала, не разрушалась, не облезала. Колонна ведь об этом не просила, от нее не дождешься слов благодарности или признания, ей все равно, упадет она сейчас или потом. А для того, кто рядом, достаточно лишь того, что она есть в его жизни и радует его своей красотой, а он, ревниво оберегая ее, получает сопричастность к прекрасному.

  Так и в этой книге, истории брокера Стрикленда, который в один прекрасный день бросил жену, детей, работу и Лондон и переехал в Париж, чтобы заниматься живописью. Засвербило в одном месте — втихаря подготовился, взял, и слинял. Жену, мол, семнадцать лет обеспечивал, пусть теперь сама (тридцатые годы на дворе), детей маленькими любил, а сейчас они подросли и былых чувств больше нет, работа постыла, прежний образ жизни вызывает отвращение. А в Париже, живя в отвратительной меблирашке, питаясь в дешевых кафе и общаясь с такими же нищими художниками, он чувствует себя живым. И характер прорезался - мерзкий, грубый, агрессивный, высокомерный. Опять же не понимаю: ну не нужны тебе женщины и дети - завяжи, будь добр, член узелком и рисуй себе, не осложняя никому, в том числе и себе, жизнь.

  Коротко, гении - молодцы, пусть занимаются своим трудом и призванием, пусть будут признаны после смерти и войдут в историю, но жить с ними рядом и делать им добро - только на свой страх и риск, понимая, что в любой момент могут насрать на голову и невинно вопросить: "Ачетакого?".

  31

  1,4K