Рецензия на книгу

• 

  Аноним21 июня 2019 г.

  Дети, которых не любили, вырастают во взрослых, которые не умеют любить.

  как там писал почтинашевсе Лев Толстой? все счастливые семьи счастливы одинаково, а несчастливы каждый по-своему?
  нет уж. все и счастливы и несчастливы по-своему. потому что и счастье и несчастье у всех разное. ну знаете, один плачет, что суп жидкий, другой - что жемчуг мелкий.
  вот и пьесы... одному нравится их читать, другой - плюется.
  мне нравится. особенно, если пьеса интересная. что-то типа "Жаворонка"Ануя или "Кошки на раскаленной крыше" Уильямса. можно еще вспомнить "Пока она умирала" Птушкиной.
  и вот эта в ту же корзину. интересная.
  в семье вообще тяжело говорить, особенно правду. потому что боишься ранить. боишься обидеть. просто боишься. наверное, потому так любят случайных попутчиков и психотерапевтов.
  но правду, как и шило в мешке, утаить невозможно. однажды, когда мозги и тела уже плавятся от жары, осы и комары как подорванные сбиваются в стаи, жалящие и кровососущие, наступает момент, когда плотина прорывается и тут уже - спасайся, кто может. и никому не выпросить прощения. потому что трудно у родных просить прощения, а простить им тяжелее всего.
  каждого колупни пальцем и в открывшейся ране обнаружишь такой смрад, такую гниль, что понимаешь - тут все давно мертво.
  хочется убежать от всего и от всех. да вот только от себя не убежишь...
  кто в этом виноват? а никто.
  и все.

  16

  320