Рецензия на книгу

• 

  NancyBird19 июня 2019 г.

  Нет никакой справедливости. Есть только Смерть

  Надолго я отложила возвращение в Плоский мир Терри Пратчетта, но при первой же удачно подвернувшейся возможности я вновь прошлась по улицам Анк-Морпорка, взглянула на Овцепикские горы с высоты птичьего полёта, краем глаза заметила уже знакомых персонажей. Что можно сказать о Терри Пратчетте? Он гений, великолепный писатель, создатель, обладающий отличным чувством юмора. В этой книге как такового юмора не то чтобы уж очень много, вы не будете хихикать над каждой страницей, но попадаются сцены, которые хочется себе распечатать и читать во время моментов уныния. Честно, беседы Смерти со специалистом по кадрам, а особенно с трактирщиком заставили меня хихикать, не стесняясь коллег.

  Сюжет не замысловатый, если не половину, то треть я бы вычеркнула. Не знаю, продиктовано ли это моим равнодушием к помощнику Смерти – Мортимеру (лучше – просто Мор, хуже – мальчик), либо любовью к Смерти, которого в книге было, как по мне, преступно мало, и как радостно, что впереди ещё целый цикл. Так что нельзя сказать, что книга меня захватила именно благодаря событиям, мне были интереснее зарисовки, раскрывающие характер Смерти.

  Итак, Смерти понадобился подмастерье. И он не нашел никого лучше Мора, мальчишки не от мира сего, который доставлял всем окружающим одни проблемы. Мор не был глупым или злым, он скорее любознательный до окоченения. По мере повествования Мор успевает вырасти как личность, и вырастают проблемы, им создаваемые: почему бы не нарушить механизмы Вселенной? Как же Смерть это допустил? А он ударился во все тяжкие, его начало слишком тяготить одиночество, ведь никто не позовёт Смерть на обед или вечеринку? Как я уже упоминала, сцены со Смертью были на вес золота. То, как он старается понять человеческую природу, найти своё место среди людей, забавные ситуации, сопровождающие эти попытки, заставили меня внутренне пищать от восторга. Конечно, это здорово – искать себя, но из-за всего этого «весь мир вляпался в большое дерьмо».

  18

  558