Рецензия на книгу

• 

  Аноним31 мая 2019 г.

  С детства меня терзали опасения, что в чем-то я окажусь недостаточно барсуком, недостаточно идеальным Гришей. Не то чтобы мне было важно сравнивать себя с остальными – было бы с кем, - нет, важно было превзойти самого себя, быть блистательным меховым диамантом, высоте которого завидует Джомолунгма. Извечный этот страх начал мучить меня и при выборе книги. На что же решится отважный барсук – сверкнет какой-нибудь книгой пенисов мира? Прочтет про приключения тестикул? В пику хипстеру-кишечнику раскопает книженцию про то, как красотой и умом на самом деле управляет правая почка? Ну, на худой конец, что-нибудь вагинальное? Но, во-первых, никак не удавалось избавиться от ощущения, что и самый вопиющий анус как-то пресен, предсказуем и скучноват. Во-вторых, даже путешествие на весельной лодке через Тихий океан динамичнее и веселее, чем задания в ДП-2019. Так к чему усилия и поиски, если мой барсучий экзистенциальный страх так и не пройдет, а судья так и не оценят (то есть, камбала мне в карман, оценят на 1). После недавней остановки в шведском порту мне запомнилась концепция, как ее там, хугге, точно, да, так вот, это когда все просто и с сердцем. Потому я возьми да и без всякой задорной идеи прочти книжку про сердце. На тебе, перфекционизм, на тебе, судейская гадина.

  Впрочем, никакого хугге не получилось. Логично, это все-таки южная готика, а не северный чиклит, я существо подготовленное и никаких хихишек от чтения не ожидал, но настолько пронзительная тоска – к ней даже пират готов не всякий. Главные герои могут выговориться только в беседе с глухонемым и этим все сказано. Есть таланты, есть эмоции, есть идеи – но воплотить, выразить, осуществить невозможно, некуда идти, не на что, не к кому. И потому – вроде как и незачем.

  Вот правда, сидишь в каюте, смотришь в иллюминатор и понимаешь, что лицо у тебя ничуть не краше обложки, хоть оно и не лицо вообще-то. Замечательная обложка, к слову сказать, отражает настроение книги на все сто процентов. Когда корабль идет ко дну, а тебе по большому счету и все равно. Ни Карл Маркс, ни грек Антонапулос не придут, аптека, улица, фонарь, вот это вот все. А ведь это я еще не черный, то есть, в правильный местах черный, социально приемлимый вид. И то меня как проняло.

  Сюжет движется ровно, размеренно, не происходит никаких всплесков, нет тут невероятных стилистических решений или каких-то оригинальных поворотов, они ни к чему, к тому же, и без них хватает каких-то технических огрехов – даже суть каждого из героев описана слишком густыми, контрастными мазками. Но тут как с ловлей кильки. Нет никакого толку, что сеть сплетена качественно и прочно, если ячейки слишком крупные – килька повываливается и дело с концом. Совсем другое дело – если сеть может и не слишком хороша, но соткана поплотнее. У Маккалерс получается создать концентрированные, плотные эмоции, так что другие огрехи ей прощаешь. И попадаешь, как глупая килька, в достаточно безрадостную ситуацию. Но, в отличие от кильки, почему-то тебе при этом еще и волнительно прекрасно. Такая жизнь.

  17

  2,9K