Рецензия на книгу

• 

  Dan001

  6 октября 2018

  Каждое произведение Чехова заставляет меня задаться лишь одним вопросом: мой он автор или не мой? И ответа всё никак нет. С одной стороны - его произведения меня ни чем не трогают, не оставляют никакого эмоционального следа, и их сюжет довольно-таки быстро забывается, оставляя после себя, в лучшем случае, разве что какую-то яркую деталь. Вот отсюда я, пожалуй, запомню осеннюю меланхолию (потому что попало прям-таки в сезон), грусть и тоску по тому, что было. А ведь с другой стороны автор и дельные вещи говорит (правда, подразумевал ли он их - вот в чём вопрос) - и трава зеленее, и небо светлее, и живности больше было раньше (быть может, тут было и без подтекста, но, эй, кто со мной поспорит, что это без намёка на экологическую обстановку, особенно в контексте мыслей о конце света?!). А потом и вообще грусть-печаль берёт, да ещё и под соответствующую музыку:
  

  
  Самые высокие пискливые ноты, которые дрожали и обрывались, казалось, неутешно плакали, точно свирель была больна и испугана, а самые нижние ноты почему-то напоминали туман, унылые деревья, серое небо.

  9 понравилось

  250