Рецензия на книгу

• 

  Outviewer12 сентября 2018 г.

  Мы читаем книги. Одну за другой. Они проходят сквозь нас, забываются, складываются крупинками опыта и воспоминаний где-то в закромах ума. И в то же время мы не думаем, сколько в каждую книгу вложено автором времени, сил, сколько ночей он не спал, в каких слоях памяти копался, сколько думал, сколько труда душевного и интеллектуального у него ушло. Но на этот раз я попытался напоминать себе об этом каждую минуту. В этой книге вся жизнь Кирилла сконцентрирована в невероятно яркий, интенсивный луч света, посланный читателю как завет, последнее послание от человека, стоящего на краю. И здоровому, и больному человеку в этом послании есть что прочитать для себя. Никогда не бывает неуместно вспомнить, ради чего мы живем, зачем боремся и преодолеваем ежедневные трудности несем бремя забот. В этой книге такой заряд доброты, любви к жизни! В конце я плакал, и, думаю, это естественная реакция, если вы почувствовали и себя на месте героя книги, пережили всё описанное вместе с ним. Местами она читается с ладонью на лице, местами раздражает, особенно вниманием, уделенным некоторого рода мошенникам-манипуляторам вроде Норбекова, однако, язык не поворачивается в чем-то упрекнуть Кирилла. В такой ситуации хватаешься за соломинку. Даже за выдуманную. Особенно я сочувствовал его матери. Страницы, посвященные её роли в истории Кирилла самые горькие. Книга написана от всего сердца, и я советую читать каждому человеку, сохранившему хоть каплю эмпатии. Сам я взялся за такого рода литературу по личным мотивам. Я много лет страдаю депрессией. Не энедогенной, но тем не менее, истощившей меня до состояния полной беспомощности. Я пытаюсь понять, откуда люди берут силы и ресурсы бороться за жизнь. Я завидовал Кириллу. Он часто пишет о воспоминаниях, впечатлениях. У меня нет воспоминаний, нет Будапешта и Парижа, путешествий, ярких встреч, нет впечатлений, только тягучий муторный, страшненький сон, который я хочу забыть. Кирилл боится, что после его гибели всё исчезнет, я больше всего боюсь, что после моей смерти что-то останется. Читая, я ёрзал, беспокоился, не мог взять в толк какие-то вещи. Кирилл любил жизнь и умел наслаждаться ею, а у него её отняла опухоль. А мне моя жизнь не нужна, но я живу. Почему так? Почему я не могу обменять свои годы жизни на его болезнь? Что ж, видно, каждому своя ноша.
  Читайте, любите, будьте добры и милосердны.

  4

  434