Прошла чуть дальше останков скрипачей. Ощущение, будто боль, которую я чувствую, – это существо. Оно без спроса вселилось в душу и нагло претендует на свои права, как назойливая гостья. А я кричу ей: «Это моя душа, мой укромный уголочек в этом сумасшедшем мире!» Душа ведь не проходной двор и уж тем более не пристанище для бездомных и больных. Не знаю, откуда пришла эта боль и кому на самом деле она принадлежит. В этом лабиринте чувств нет выхода. Что остается мне, когда надежда ускользает, а тревога становится верным спутником жизни? И что это за жизнь, в которой нет места для меня? Где каждый встречный приносит разочарование. Каждый давным-давно прогнил изнутри. За всеми одеждами, улыбками, за красивыми мыслями о прекрасном и светлом – пустота. Она имеет свой цвет – черный, как бездна. Сейчас мне хочется отдаться этой пустоте, провалиться в бездну, исчезнуть.
Tatyana93410 мая 2026Прошла чуть дальше останков скрипачей. Ощущение, будто боль, которую я чувствую, – это существо. Оно без спроса вселилось в душу и нагло претендует на свои права, как назойливая гостья. А я кричу ей: «Это моя душа, мой укромный уголочек в этом сумасшедшем мире!» Душа ведь не проходной двор и уж тем более не пристанище для бездомных и больных. Не знаю, откуда пришла эта боль и кому на самом деле она принадлежит. В этом лабиринте чувств нет выхода. Что остается мне, когда надежда ускользает, а тревога становится верным спутником жизни? И что это за жизнь, в которой нет места для меня? Где каждый встречный приносит разочарование. Каждый давным-давно прогнил изнутри. За всеми одеждами, улыбками, за красивыми мыслями о прекрасном и светлом – пустота. Она имеет свой цвет – черный, как бездна. Сейчас мне хочется отдаться этой пустоте, провалиться в бездну, исчезнуть.
8 понравилось27