Надпись под автопортретом... «Стихи»
slipstein3 декабря 2020Надпись под автопортретом Корбьера
Философ, плывший наугад, Поэт, чьё сердце не на месте, Я сам не свой. Сказать по чести, Не рад я жизни. Нет, не рад.
Любовь? Я так о ней мечтал! Распахнутое настежь сердце Колотится, как створки дверцы, Когда их сотрясает шквал. Кто бросится сюда? ОНА? Нет здесь опасно. Иди же, сердце, спать! Не колотись напрасно.
Во имя женщины хотел бы жизнь отдать я, Открыться перед ней, открыв свои объятья И душу, где бурлит чувств огненный родник.
Тогда бы я запел (фальшиво, как обычно) И встретил бы один, в своей постели личной, Смерть, сон, небытие... иль пробужденья миг.
Когда б я понят был, на самую лишь малость, Когда бы женщина, испытывая жалость, Мне улыбнулась вдруг, «Ты ангел!» — Я б вскричал.
И сумасшедшею ее бы посчитал.
Я жизнью обделён... А что это такое, Известно вам? Так вот, взгляните на меня! Противен сам себе, всем чужд, лишён покоя И не лишён ума, хотя безумен я.
Так, значит, смерти ждать? Коварна эта дама: Сперва кокетлива, а после холодна. Бесчувственный с ней спит... А впрочем, скажем прямо: Нет смерти! Есть Ничто, где ни конца, ни дна.
О, я хотел бы стать той мертвою частицей, Которой суждено в ночи пространств кружиться, — Мне эта участь не дана. Хотел бы стать я псом: псом женщины продажной, Чтоб непродажных ласк изведать благодать, Или безумцем стать, когда и где — неважно! Но до конца дойти, но до конца им стать.
1 понравилось89