* * *

701-й стрелковой дивизии никогда не существовало, все фамилии персонажей вымышленные.

Глава 1. Командировка во Львов

Дым от сигареты медленно поднимался к потолку кабинета, где за массивным дубовым столом сидел полковник Кречетов. Его пальцы барабанили по папке с документами, а серые глаза внимательно изучали троих подчиненных, стоящих перед ним по стойке смирно.

– Садитесь, – коротко бросил он, не отрывая взгляда от бумаг.

Максим Туманский первым опустился в кресло, небрежно закинув ногу на ногу и достав сигарету. В свои тридцать восемь лет он чувствовал себя в кабинете начальства как дома – уверенно и без лишнего пиетета. За ним расселись криминалист Валентина Грайва, поправив строгую юбку, и оперативник Илья Воронов, который предпочел сесть на край стула, словно готовился в любую минуту вскочить.

– Дело деликатное, – начал полковник, открывая папку. – Львов. Встреча ветеранов 701-й стрелковой дивизии в одной из школ. Организовали школьники, все как полагается – торжественно, с почетом. Приехало человек двадцать, всех разместили в гостинице «Буковина».

Кречетов сделал паузу, прикурил сигарету от настольной зажигалки.

– Утром двадцать девятого октября, то есть вчера, одного из них, некоего Григория Бусько, нашли мертвым в номере. Местная экспертиза – алкогольное отравление. Почти литр водки в крови. Сердце не выдержало.

– И где здесь наш интерес? – спросил Максим, выпуская дым через нос. – Ветеран, война, водка… Многие так заканчивают.

– Вот именно в этом и проблема, – Кречетов наклонился вперед. – Звонок от вдовы. Утверждает, что покойный семь лет как завязал с алкоголем. Ни капли не пил. Врачи подтверждают – лечился от алкоголизма, кодировался.

Валентина Грайва оторвала глаза от своего блокнота, в который она записывала основные факты.

– А местные органы, что думают?

– Местные, – полковник усмехнулся, – хотят побыстрее закрыть дело. Не хочется портить образ героя войны банальной пьянкой в гостинице. Плохо для репутации области и города. Но после звонка вдовы Следственный отдел Прокуратуры СССР решил разобраться.

Илья Воронов выпрямился в кресле.

– Есть подозрения на убийство?

– Подозрений нет. Есть несоответствия. И есть указание разобраться. – Кречетов закрыл папку. – Туманский, ты возглавляешь группу. Воронов – оперативная работа. Грайва – экспертиза. Вылетаете завтра утром.

Максим затушил сигарету в пепельнице.

– Какие у нас полномочия?

– Самые широкие. Официально – проверка обстоятельств смерти по заявлению родственников. Неофициально – выяснить, что там произошло на самом деле. Местные будут сотрудничать, но осторожно. Не хотят огласки.

– Понятно, – Максим поднялся с кресла. – Материалы дела когда получим?

– Сейчас заберете у секретаря. Рейс в восемь утра. Размещение в той же гостинице, где произошел инцидент.

Валентина Грайва аккуратно убрала блокнот в сумочку.

– А что с телом?

– Пока не хоронили. Ждут результатов нашей проверки. Родственники согласились на дополнительную экспертизу.

Полковник поднялся из-за стола, давая понять, что совещание окончено.

– Еще раз подчеркиваю – деликатность. Двадцать ветеранов, школьники, общественность. Если окажется, что старый солдат просто не сдержал эмоции и напился, – замнем. Если что-то другое – разберемся до конца. Вопросы есть?

– Нет, товарищ полковник, – хором ответили трое.

– Тогда удачи. И помните – память о войне священна. Но истина важнее.

* * *

В коридоре Максим закурил новую сигарету, а Илья с Валентиной молча шли рядом к лифту.

– Что думаете, орлы? – спросил Туманский, нажимая кнопку вызова.

– Странно, – ответила Валентина, поправляя темные волосы. – Человек семь лет не пил, а тут вдруг литр водки…

– Может, сорвался, – предположил Илья. – Встреча с однополчанами, воспоминания, эмоции.

– Может быть, – согласился Максим. – А может, и нет. Завтра узнаем.

Лифт пришел, и они молча спустились на первый этаж за материалами дела. Каждый думал о своем, но все трое понимали – простой командировки не будет. Слишком много вопросов для обычного несчастного случая.

А во Львове их уже ждали. И не только местные органы.

Глава 2. Первая встреча

Самолет коснулся посадочной полосы львовского аэропорта ровно в половине десятого утра. Максим Туманский, глядя в иллюминатор на серые бетонные полосы, серое небо и небольшое здание аэровокзала, подумал, что с погодой им явно не повезло. Где он слышал, что если Москву называют сердцем страны, Прибалтику – ее желудком, то Львов – ее мочевым пузырем?

– Провинция, – буркнул он себе под нос, поправляя галстук.

Валентина Грайва, сидевшая рядом, собирала документы в свою строгую черную сумочку. Илья Воронов уже встал и доставал вещи с верхней полки, как всегда собранный и готовый к действию.

В небольшом зале прилета их встречал мужчина средних лет в форме подполковника милиции. Крепкое телосложение, усы и внимательные серые глаза выдавали в нем опытного служивого. Он сразу же подошел к группе – спутать московских гостей с другими пассажирами было невозможно.

– Подполковник Микитович, – представился он, протягивая руку сначала Туманскому. – Начальник городского отдела МВД. Добро пожаловать во Львов.

– Следователь Туманский, – ответил Максим, крепко пожимая руку. – Оперативник Воронов, криминалист Грайва.

– Очень приятно. – Микитович галантно поклонился Валентине. – Машина ждет. Сразу в гостиницу или сначала ознакомитесь с материалами дела?

– Сначала в гостиницу, – решил Максим. – Разместимся, а потом за работу.

Черная «Волга» ждала у выхода. Водитель – молодой сержант – вскочил, увидев начальника, и открыл дверцы. Микитович усадил гостей на заднее сиденье, сам сел рядом с водителем.

– Поедем через центр, покажу город заодно, – предложил подполковник, оборачиваясь к пассажирам. – Хотя вы, наверное, не первый раз во Львове?

– Первый, – ответил Максим, доставая сигареты. – Можно?

– Конечно-конечно.

«Волга» плавно тронулась по широкой дороге, ведущей в центр города. За окнами мелькали невысокие здания, трамвайные пути, редкие прохожие.

– Город древний, красивый, – начал экскурсию Микитович. – Вот сейчас въезжаем в исторический центр. Площадь Рынок. – Он показал рукой на каменные здания вокруг мощеной площади. – Тут есть приличный ресторан «Пид Лэвом», если захотите где-то поужинать. Кухня неплохая.

Максим рассеянно кивнул, разглядывая архитектуру. Валентина с интересом смотрела в окно – старые европейские постройки явно отличались от московских проспектов.

– А вон там, на углу, неплохой бар, – продолжал подполковник, указывая на деревянные двери с затемненными стеклами. – Мы его называем «Кентавр». Но вечером лучше не ходить – там много шпаны собирается. Знаете, молодежь, выпивают, могут и приставать.

Илья Воронов иронично усмехнулся:

– Спасибо за предупреждение, товарищ подполковник. Но мы вроде как не за развлечениями приехали.

– Да нет, что вы, – замахал руками Микитович. – Просто говорю, мало ли… Вон, смотрите, Оперный театр. Красивое здание, правда? Правда, смотреть там особенно нечего. Не пойдете же вы на «Наталку-Полтавку», – засмеялся он собственной шутке.

Максим медленно затянулся сигаретой и посмотрел в глаза местному начальнику через зеркало заднего вида. В его взгляде промелькнуло недовольство – не любил он, когда его развлекали экскурсиями вместо дела.

– Товарищ подполковник, – сказал он спокойно, но с едва заметной твердостью в голосе. – Мы ценим ваше гостеприимство. Но нас больше интересует гостиница, где произошел инцидент, и все обстоятельства смерти ветерана Бусько.

Микитович слегка напрягся, его улыбка стала менее естественной.

– Конечно-конечно. Просто подумал, раз уж едем через центр… Сейчас будет гостиница. Все материалы подготовлены, свидетели опрошены.

Валентина Грайва, не отрывая взгляда от окна, тихо заметила:

– Интересная архитектура. Австро-венгерское наследие, видимо?

– Точно, – обрадовался возможности сменить тему Микитович. – Город долго был под Австрией, потом Польшей. Отсюда и стиль зданий…

Но Максим уже не слушал экскурсовода. Его внимание привлекло поведение местного начальника – слишком уж старался тот показать гостеприимство и увести разговор от дела. Словно тянул время или не хотел, чтобы московские гости сразу взялись за расследование.

Илья Воронов тоже заметил эту особенность. Его опытный глаз оперативника уловил в поведении подполковника что-то неестественное. Слишком много лишней информации, слишком много отвлекающих деталей.

– А вот и гостиница «Буковина», – объявил наконец Микитович, когда «Волга» остановилась перед современным по местным меркам зданием. – Номера забронированы, ключи на стойке администратора. В час дня жду вас в своем кабинете для знакомства с материалами дела.

– Хорошо, – кивнул Максим, выходя из машины. – До встречи.

Когда «Волга» отъехала, трое московских сыщиков молча постояли на крыльце гостиницы.

– Что-то мне не нравится наш радушный хозяин, – первым нарушил молчание Максим, затягиваясь сигаретой.

– Слишком много говорит, – согласилась Валентина. – И не о том.

– Нервничает, – добавил Илья. – Видно невооруженным глазом. Хочет показать, что все под контролем, но получается наоборот.

Максим бросил окурок в урну и направился к входу в гостиницу.

– Значит, есть что скрывать. Интересно становится.

Глава 3. Трое в «Буковине»

Максим Туманский стоял у окна своего номера на четвертом этаже, держа в зубах неприкуренную сигарету. За стеклом моросил мелкий осенний дождь, превращая львовские улочки в акварельную картину с размытыми контурами. Серые капли стекали по окну, искажая вид на противоположную сторону улицы, где виднелось здание с табличкой «Музей природоведения».

Редкие прохожие торопливо шлепали по мокрым тротуарам, прячась под черными зонтами. Какая-то женщина в темном пальто остановилась у входа в музей, достала из сумки ключи, потом передумала и быстро пошла дальше. Обычная картина провинциального города в дождливый день, но почему-то вызывала у Максима странное чувство тревоги.

Он прикурил сигарету и глубоко затянулся. Тридцать восемь лет и служба в милиции научили его доверять интуиции, а интуиция сейчас подсказывала – дело будет непростым. Слишком много театральности в поведении подполковника Микитовича, слишком старательно местные органы хотят показать, что все под контролем.

«Ветераны, школьники, встреча однополчан… – мысленно перебирал он известные факты. – И вдруг – смерть. От алкоголя. Человека, который семь лет не пил».

За спиной тикали настенные часы. До встречи с местными оставалось два часа. Максим подошел к столу, раскрыл папку с материалами дела и в очередной раз пробежал глазами краткую справку. Григорий Иванович Бусько, 1923 года рождения, участник войны, после демобилизации работал механиком на заводе в Харькове. Женат, двое детей. Последние семь лет – полная трезвость по медицинским показаниям.

«И что же заставило тебя выпить целый литр водки, Григорий Иванович?» – подумал следователь, выпуская дым в сторону окна.

* * *

Этажом ниже, в номере триста двенадцать, Илья Воронов сидел на краю кровати и смотрел на телефон. Позвонить?

Они поссорились позавчера из-за ерунды – он опоздал на их встречу на полчаса, она обиделась, он начал оправдываться, потом разозлился… Глупость полная. А теперь сидят в разных номерах в чужом городе. Он думает о ней. А о чем думает она?

Илья встал, подошел к окну. Его номер выходил во двор гостиницы, где виднелись мусорные баки и служебный вход. Серый, унылый пейзаж, под стать настроению.

Он любил Валентину Грайву уже два года. С того самого дня, когда она пришла работать в их отдел – строгая, независимая, с этими пронзительными темными глазами. Но признаться не мог, да и она держала дистанцию. Профессиональные отношения, ничего лишнего. И только иногда, когда работали допоздна над очередным делом, он ловил ее взгляд и понимал – что-то есть. Но что именно?

«Идиот, – мысленно ругал себя Илья. – Мог бы просто извиниться, а не устраивать сцену. Теперь она почти не разговаривает».

Он вспомнил, как сегодня утром в самолете она даже не посмотрела в его сторону, а на заднем сиденье «Волги» демонстративно отвернулась к окну. И этот холодный тон, когда отвечала Микитовичу про архитектуру…

Илья вздохнул и отошел от окна. Работа есть работа. Личные проблемы подождут.

* * *

В номере триста три Валентина Грайва стояла под горячими струями душа, позволяя воде смыть усталость от дороги и раздражение от утренней встречи с местными органами. Вода была хорошая, горячая, напор приличный. А перед командировкой знатоки пугали, что во Львове нет воды, ее дают по расписанию – пару часов утром и пару часов вечером.

Выйдя из душевой, она завернулась в махровое полотенце и подошла к зеркалу. Двадцать восемь лет. Начинают появляться первые морщинки у глаз, но в целом выглядит неплохо. Темные волосы до плеч, выразительные глаза, которые коллеги называли «проницательными». Только вот улыбается она редко последнее время.

Валентина достала из сумки расческу и начала расчесывать мокрые волосы, глядя на свое отражение. В зеркале смотрела женщина, которая слишком много знала о человеческой подлости. Эксперт-криминалист – профессия не для слабонервных. Кровь, насилие, смерть. И дома – пустота.

«Мам, я не хочу к тебе ехать на каникулы, – слышала она голос восьмилетнего Димки по телефону на прошлой неделе. – У папы интереснее. Он обещал свозить меня на океан и покатать на рыбацкой шхуне».

Владивосток. Черт бы побрал этого Сергея с его новой женой и их «новой жизнью». Забрал ребенка и уехал на край света. А Димка теперь звонит раз в месяц, говорит сухо, официально. «Здравствуй, мама. У меня все хорошо. Как дела?» И сразу слышно – торопится закончить разговор.

Валентина положила расческу на полку и провела рукой по запотевшему зеркалу. Надо было бороться за сына тогда, три года назад, а не отпускать «временно, пока устроится». Надо было не давать развод, не соглашаться на его условия. Но тогда казалось – лучше для ребенка будет жить с отцом, чем видеть постоянные скандалы родителей.

«Дура, – сказала она своему отражению. – Наивная дура».

За окном усилился дождь. Капли барабанили по стеклу, как пальцы нервного человека по столу. Валентина отошла от зеркала и начала одеваться. Строгая блуза, темная юбка, туфли на небольшом каблуке – рабочая форма эксперта-криминалиста. Никаких ярких цветов, никаких украшений. Только дело.

Она подошла к столу, где лежали материалы по смерти ветерана Бусько, и открыла папку. Работа – единственное, что у нее осталось. Единственное, в чем она действительно была хороша. И может быть, единственное, что еще могло дать ей хоть какое-то удовлетворение от жизни.

На столе зазвонил телефон. Валентина сняла трубку.

– Грайва слушает.

– Валя, это Максим. Спускайся к нам в холл. Пора ехать в отдел к Микитовичу.

– Иду, – коротко ответила она и положила трубку.

Время личных переживаний закончилось. Начиналась работа.

Читать фрагменты других книг