Сергей Берсенев. Москва
Последний день календаря
Приходит праздник, если баня —На тридцать первое число…
Ах, если б каждый квасил в бане…
Да колесил под Новый Год…
Ведь можно до Тмутаракани
вдруг долететь, как идиот.
Где нет не то чтобы таксистов,
не то чтоб улиц-близнецов,
а будто – лист бумаги чистый.
И жизни – никаких концов!
Никто по-братски не похмелит,
никто не впустит на ночлег…
Ключом царапать сосны, ели?
«Ау!!!» И – падать носом в снег?
Очнётся от гульбы фанатик…
Во рту – беда, и «жбан» болит…
В каком сугробе спрятал Надю
ревнивый снежный Ипполит?
А мне, признаться, не до бани
в последний день календаря…
Вот кто-то в двери барабанит:
мол… Ипполита выгнал зря!
Страницаиз28
СкороКнижный режим