Собиратели Миров

Душа поэта

Поле цветочное, свет, тишина.
По небу синему бродит луна.
Птицы щебечут о чём-то своём.
Греет звезда желтоватым огнём.
Всё в этом месте кричит: красота!
Взору предстала живая мечта.
Стоило только сфальшивить лишь раз,
Как мир сей истины сразу погас…
Ветер серебряный дует теперь.
Не пробегает по льдам даже зверь.
Снега осколки припали к земле.
Лучика света не видно во мгле.
Холод, пустые страдания, боль.
Правит отчаянье здесь, как король.
Место пустое, но полное душ.
Нужно покинуть гнетущую глушь…
Взрыв над бесцветной прошёл глубиной.
Дрогнуло море немой синевой.
Памятник где-то сошёл со страниц.
Злая ирония в ликах убийц.
Серый отчаянный вихрь кружит.
Радостно древо познаний дрожит.
Краска на краску ложиться легко.
Крылья фантазий несут далеко…
Пульс одиноких квазаров поёт.
Сила безликих магнитов цветёт.
Здесь тот же холод, но он не печёт.
Хвост за собою комета несёт.
Нету предела и нету границ.
Нет ни имён, ни сверкающих лиц.
Есть лишь священная воля поэта.
Яркой бумагой, что будет воспета…