Маяковский
Его безобразная дума сосет,Что голос был отдан на крикпрокламаций,Все прочно —и нечему больше ломаться,Короче,что сломано все!
Он мог бы солгать.Но конец.Но каюк.Стихи – только правда, без всякойпоправки.Он чувствовал несправедливостьотставки,Что временщикигенералам дают.
Он сердце свое приноравливал к датам,Не зная сомнений,не чуя вины.Он делал себя Неизвестным Солдатом,Но с правом на памятник после войны.
Он мир этот нянчил.Он создан был пасть,Как мост в половодье. Ему было малоНазначенной меры. И строчки ломалаСтихами замерзшая страсть.
А выстрела ждали. Казалось – судьба.Но время сметало решетки запретов,И Сталин уж не улыбался с портретов,А верил в суровость,как верят в себя.
Мы трудно учились такому пристрастью,Что душу сожми,и увидишь – права!Поэзия – тот недостаток пространства,Где только на честность даются права.
Страницаиз27
СкороКнижный режим
