Роды
Ручкой погрызанной тихо вкатываю
В бумагу пожухлую капли истории,
Слова… как реальность я их проглатываю —
И скелетом на лист поэтической анатомии,
Топоры тут бессильны и огонь слабоват,
Эти буквы-слова – штука страшная,
Я не знаю, сколько они хранят мегаватт,
Знаю, сила у них бесшабашная.
Они лепятся фразами, составляя целое,
Подправляю, и вот он – шедевр-загляденье,
Это как стразами украшать платье белое,
Чуть сложнее, конечно, и больше волнение,
Их всего тридцать три, и я знаю их близко,
Те же самые мордочки со страниц пялятся,
Получается стих, а не записка,
Я очень надеюсь, что получается.
Зарифмую слова, разложу все по полочкам,
Каждой букве, как детям, частицу души,
Сердце мое растревожат осколочками,
И память забытое разворошит.
А закончив ваять, отхлебну кофе крепкого,
Написать что-то важное снова забыл,
Покурю и зажмурюсь от дыма едкого,
Пойду кофе налью, этот уже остыл…