Птицы
Когда снега земли и небав окне смешались заодно,я раскрошил краюшку хлебаи бросил птицам за окно.
Едва во сне, как в черной яме,рассвет коснулся век моих,я был разбужен воробьями,случайной трапезою их.
Они так весело стучалио подоконник жестяной,что показалось мне вначале,что это дождик за стеной.
Потом их стук о подоконникродил уверенность во мне,что по дороге скачет конникморозной ночью при луне.
Что это кто-то,по ошибкевстав среди ночи, второпяхстрочит на пишущей машинкесмешной рассказ о воробьях.
А птицы шумно пировалии, явный чувствуя подъем,картины эти рисовалив воображении моем.
Как будто впрямь благодарилименя за что-то воробьи,они на память мне дарилипроизведения свои.
Они давали безвозмездно,а не за пищу и за кров,по праву бедных и безвестныхи все же гордых мастеров.
Они творили, словно пели,и, так возвышенно творя,нарисовали звук капелисреди зимы и января.
И был отчетливый рисунокв моем рассветном полусне –как будто капало с сосулеки дело двигалось к весне.
Страницаиз41
СкороКнижный режим