Стража Плоского Мира

– Я никогда не служил ни городу, ни королю, ни патрицию. Я служил закону. Растлеваемому, извращаемому на все лады, но все равно своего рода закону. Сейчас же остался только один закон: «Если не хочешь, чтобы тебя сожгли заживо, держи ушки на макушке».

Закатное солнце расплылось по горизонту, как яйцо-пашот.

Жизнь полна неожиданностей, это уж точно. И он будет с интересом следить за развитием событий.

– Вуаля, – сказал он.
– Это слово означает какой-то музыкальный инструмент, сэр?
– Нет, командор, оно означает: «Что это там такое торчит из стола?» – огрызнулся патриций.

– Командор, я всегда догадывался, что ты недолюбливаешь… гм, историю.
– Сэр?
– Несмотря на то что зачастую сам творишь ее.
– Сэр?
– Это ли не то, что порой называют зеном?
– Сэр?
– Кажется, за те несколько дней, пока я был не у дел, ты умудрился настроить против себя всех более-менее важных людей в городе.
– Сэр.
– Это было «Да, сэр» или «Нет, сэр», сэр Сэмюель?
– Это было просто «сэр», сэр.

– Похоже, мы настолько переполнили себя вопросами, что теперь они начали выплескиваться наружу и превращаться в ответы.

– Я думал, у всех шишек имеется сундук-другой с деньгами.
– Ну а у меня шишка от сундука! Я недавно свой сундук проверял, он абсолютно пуст, а крышка его как упадет…

Осенний туман всем своим бесплотным телом прижался к полуночным оконным стеклам.

Там, внизу живут люди, которые последуют за любым драконом, поклонятся любому богу, проигнорируют любое беззаконие. Из какой-то своей тоскливой, скучной, бытовой плохости. Я говорю не о творческой, высокой мерзости великих грешников, а о ширпотребе душевного мрака.

В каждом мифе есть доля правды.