Ведь иногда случается нечто такое, что не убивает тебя, нет, но... высасывает. Это даже не сломленность, нет — опустошенность. И ты уже словно и не ты вовсе, а как будто... футляр — только без человека. Этот футляр ходит, ест, спит, двигается как-то. Но не живет и даже не существует, а просто... так. И будто бы внутри этого футляра что-то теплится, но оно слишком занято тем, что прокручивает раз за разом, раз за разом, безостановочно одну и ту же сцену, все думая, что... если бы в какой-то момент поступить иначе — хоть в мелочи, хоть в чем-то: раньше уехать домой, пойти другой дорогой, не отключать телефон... хоть что-то... Но от этого все только скручивается в узел, и футляр все теснее, а воздуха все меньше... И сил остается лишь на то, чтобы молиться — без веры, но хоть так! — молиться, чтобы следующий день принес хоть какую-то соломинку, за которую можно будет наконец схватиться, чтобы вдохнуть, чтобы выбраться из этого треклятого футляра, в котором ты заживо... Я хотела сказать, где здесь сила?