Эта книга писалась на бегу, кубырем по старомосковским улицам и вертоградам окраинных спальных районов. В ней допущено столько же ошибок, в ней столько радостей и горестей, сколько может вместить в себя только молодость. Это книга писем моему мертвому другу, это книга рассказов о зверях и крохотных мелочах.