
Казалось бы - жизнь одного человека, но через нее можно видеть часть истории
Казалось бы - жизнь одного человека, но через нее можно видеть часть истории. Той, про которую мало вспоминают, про которую редко говорят. Да, это та часть, которую не стереть, не вырезать. Она так и будет пятном лежать. Не отмоешься.
История о жизни человека, который жил на этой земле. Который любил жену, вырастил двух дочерей. И который веровал.
Самуил - он не помнил ни отца не мать, только тетку и дядьку, у которых и своих детей хватало. Удивился ли он тому, что его обменяли на щенков? Наверное нет. Как бы сложилась его судьба, останься он в со своими родными? Нам это не ведомо.
Хорошо ли ему было у Ермолая Федотовича Бубенцова, куда привез его офицер - да, потому что там его любили.
Трагизм. Знаете, я читала книгу и понимала, что финала хэппи энда не будет, хотя до последнего, где-то там глубоко внутри надеялась.
Я чувствовала постепенное нарастание тревожности - это как поднимающийся ветер перед бурей. Но при этом не было вот всех этих ниточек, за которые авторы иногда так любят подергать, чтобы выдавить слезу или сыграть на чувствительности читателя.
Ты просто идешь по следам реального человека, по крупинкам собираешь части пазла и складываешь их, пытаясь узнать - что и как было (потому что Мария открыто говорит, что текст не претендует на историческую достоверность).
О чем книга? Она не только о Самуиле. Скорее о том, как человек остается верен своим убеждениям и вере. Как он принимает свою участь и не терзается вопросами - за что мне все это? почему я? что будет?
Он прекрасно понимает и осознает - что путь ему один. А переживает он только за тех людей, которые остались.
Тема страшная, а повествование прекрасное.
Книга небольшая, но размышлений после нее много.
Она не оставит после себя боли. Но оставит колокольный звон.
Эта книга не из тех, которую надо срочно хватать и читать. Ее нужно выбирать осознанно. Потому что чтение не беглое.
А еще мне очень хочется отметить художественность текста - не сухое повествование, а с просветами, теплом в ладонях и мелкими штрихами в зарисовках внешности.
А еще я себя поймала на том, что я чувствую в книге не столько тьму, сколько свет и любовь. К Богу, людям.










































