Неправильная

Из квартиры я ухожу с зонтом. Дохожу до остановки, как срывается сильный дождь. Вбегаю в переполненный автобус и с трудом нахожу свободное место у окошка. Съеживаюсь на сиденье, провожу пальцами по влажным черным волосам и смотрю на город по ту сторону окна. В наушниках играет одна песня за другой, случайный порядок отключен, а потому я знаю, что будет дальше. Сердце бьется быстрее в предвкушении той самой песни. Моей песни. И стоит первым аккордам заиграть, как я быстро ее переключаю, не позволяя забыться и окунуться в мечты. О том, что у меня все будет хорошо, что я полюблю и буду счастлива. Это отвлекает от намеченной цели - выжить и дать достойную жизнь своим сестрам и братьям. Сделать все возможное для них, а потом уже для себя.

— Это что, Вить?
— Ешь. Ты бледная и смотришь так, будто сожрать меня хочешь. Будто не человек я, а булочка с корицей.
— Не люблю корицу.
— Хорошо, не с корицей. Тогда с орешками.
Молчи. Не говори ему, что любишь кофе с ореховым сиропом и бутерброды с ореховой пастой.
— Ешь, Кристаллик. Я серьезно. — Садится рядом. Туда же, где был пару минут назад. — И кофе пей. Вкусный, с сахарком и сиропом.
— Спасибо, — решаю не спорить и отвечаю тихим голосом. От Вити получаю лишь сухой кивок, больше он не говорит. Первую минуту точно, а потом продолжает болтать о том, какая милая девушка делала ему этот кофе и как он выбирал сироп. Ореховый, что меня удивляет. Кофе в меру сладкий, как я люблю. Есть одна не собираюсь, потому передаю один бутерброд Вите, и мы вместе обедаем с ним. И почему-то это кажется мне безумно интимным моментом.