Охота на овец. Дэнс, Дэнс, Дэнс (комплект из 2 книг)

Есть писатели, которых рекомендуют, есть те, о ком спорят, а есть один, твой, личный, которого ты не готов никому объяснять. Потому что любые объяснения разрушат что-то важное, что существует только между тобой и этими страницами. У меня это Харуки Мураками. Сложно объяснить, за что я его люблю, ну как объяснить запах дождя или вкус детства? Можно перечислять детали, но это все будет не то пальто. Настоящая причина скорее всего просто в интонации, в том, как звучит его текст внутри меня, как будто кто-то взял и создал красивый текст из слов моего собственного внутреннего голоса, не того, которым я говорю с миром и людьми, а тот, которым я разговариваю с собой в четыре утра, когда не спится. Здесь загадочный Человек Овца, поиск себя через поиск мифической овцы, которая меняет судьбы. И поверх всего, этого легкая грусть. Эту книгу я не хочу ни с кем обсуждать. Даже с теми, кто тоже любит Мураками. Она про ощущение, про то, как сидишь в кафе, читаешь сцену в горах Хоккайдо, поднимаешь глаза и видишь мир немного иначе. Будто за обычными вещами проявилась их скрытая сторона. Будто все вокруг стало немного Мураками. Наверное, в этом и есть магия любимого автора, он не просто рассказывает историю, а создает пространство, в котором ты чувствуешь себя собой. Не знаю, можно ли назвать это рецензией. Скорее, попытка сказать спасибо.

Зря говорят, что с годами становишься мудрее. Как заметил какой то русский писатель, это только характер может меняться с возрастом; ограниченность же человека не меняется до самой смерти... Иногда эти русские говорят очень дельные вещи. Не оттого ли, что зимой вообще лучше думается? Охота на овец Харуки Мураками

Это одно из моих любимых произведений. И тот самый случай, когда если попытаешься пересказать сюжет друзьям, то будешь выглядеть при этом полным идиотом. Потому что если сказать, «Ну чувак ищет овцу по приказу всемогущего босса, а потом разговаривает с Человеком Овцой в каком-то темном отеле», тебе покрутят у виска.

Если разбирать по кирпичикам, это полнейшая ерунда и сумасшествие. Логика здесь хромает на обе ноги. Реальность плывет, то ли герой спит, то ли мы все спим. Тут потусторонние этажи, которые существуют только для избранных, еще девушки с идеальными ушами, меняющие судьбу и мистические овцы, вселяющиеся в людей.

Но именно этим оно и цепляет, то чувство, когда живешь свою обычную серую жизнь - работа, дом, магазин, автобус, снова потом работа... И тут открываешь Мураками, а он показывает, что за этой перегородкой нашего унылого быта существует что-то странное и пугающе прекрасное. Бац и открываешь дверь в туалет, а попадаешь в параллельную вселенную, где варят спагетти под джаз и разговаривают с тенями. Наверно это бегство от реальности, ты понимаешь, что такое невозможно в принципе, но тебе отчаянно хочется, чтобы это было правдой. Хочется, чтобы и в твоей жизни была эта недосказанность, эта тайна, это щемящее чувство одиночества на двоих.

Не пытайся понять - пытайся прочувствовать. И тогда среди этого сюрреалистичного бреда ты вдруг находишь очень честные и искренние мысли о потере, о любви и о том, как важно иногда просто танцевать. Пока играет музыка - танцуй.