Я ж про настоящие путешествия, сынок. Не про всякую чушь из туристских брошюр. Парижский Новый мост ранним утром, когда никого нету, одни бродяги выползают из под мостов и из метро, а солнце отражается в воде. Нью Йорк, Центральный парк весной. Рим. Остров Вознесения. Перебраться через итальянские Альпы на ослике. Уплыть с Крита на каике зеленщика. Пересечь Гималаи пешком. Есть рис с листьев в храме Ганеши. Попасть в шторм у берегов Новой Гвинеи. Встретить весну в Москве, когда целая зима собачьего говна из под талого снега лезет.

"... из-под земли мир особо не увидишь"

Специализация убивает разнообразие. К тому же людям разнообразие не нужно. Они хотят, чтобы все было одинаковое.

Если уехать достаточно далеко, никаких правил не останется.

Дом - там, где твое сердце. Там, где твое искусство.

Люди пускаются в путь. Люди хотят найти себя - или потерять, кому что.

В творчестве есть что-то от безумия, не вполне здоровой одержимости.

Небо - вечный двигатель.

Вино говорит, а разговоры опасны.

Прошлое - это остров, окруженный временем.

Будешь часто совать руку в осиное гнездо - и тебя укусят. Даже волшебство тут не поможет. Иногда волшебству надо подсобить. Дать ему что-нибудь полезное... подходящее.

Вино говорит. Это общеизвестно. Оглядитесь. Спросите уличного оракула, незваного гостя на свадебном пиру, юродивого. Оно говорит. Оно чревовещает. У него миллион голосов. Оно развязывает язык, выбалтывая тайны, которые вы не собирались выдавать, тайны, которых вы знать не знали. Оно кричит, разглагольствует, шепчет. Оно говорит о великих вещах, о гениальных планах, трагических страстях и ужасных предательствах. Оно хохочет до упаду. Оно тихонько хихикает себе под нос. Оно рыдает при виде собственного отражения. Оно вытаскивает на свет летние дни, давно минувшие, и воспоминания, крепко забытые...