<p>— Устал я от тебя. Быт приелся... — заявил муж, пройдя через весь дом в грязных ботинках.</p><p>— Ты... разуться не хочешь?</p><p>— Нет. Спешу.</p><p>Я опешила.</p><p>— Куда? К кому? Что ты творишь?</p><p>Рядом, прижавшись друг к другу, замерли наши дети. Близнецы, которым едва исполнился год.</p><p>— К ней. Она — мой праздник, а ты надоела. И это ты виновата, что я прихожу домой, как на каторгу... — машет рукой. — Твоя вина, Люба. Это все... Твоя вина.</p>