Макбет

Мы дни за днями шепчем: "Завтра, завтра"
Так тихими шагами жизнь ползет
К последней недописанной странице.
Оказывается, что все "вчера"
Нам сзади освещали путь к могиле.
Конец, конец, огарок догорел!
Жизнь - только тень, она - актер на сцене.
Сыграл свой час, побегал, пошумел -
И был таков. Жизнь - сказка в пересказе
Глупца. Она полна трескучих слов
И ничего не значит.

И гибель ждет его, как всех, кто слишком верит в свой успех.

Я смею все, что можно человеку.
Кто смеет больше, тот не человек.

Вымышленный страх всегда сильней, чем подлинный пугает.

Я ничего не сделала дурного!
Но я забыла: я ведь на земле,
Где делать нехорошее похвально
И безрассудно совершать добро.

…Благие силы дня уснули.
Выходят слуги ночи на добычу.
Что? Непонятно? Так поймешь потом.
Кто начал злом, тот и погрязнет в нем.

Пусть боль кричит! От шепота тоски
Больное сердце бьется на куски!

Жизнь – это только тень, комедиант,
Паясничавший полчаса на сцене и тут же позабытый; это повесть,
Которую пересказал дурак:
В ней много слов и страсти, нет лишь смысла.

Ах, будь что будет!
Всякий день пройдет,
Какой бы он ни принял оборот.

По счастию, пора недалека,
Когда мы выясним наверняка,
Кто истинный союзник, кто наш враг. Гаданьями тут не помочь никак.
Исход войны решит последний бой,
Которого и жду я всей душой.