Смерть африканского охотника

«У основания большой жёлтой скалы, на берегу моря, недалеко от Севастополя, в пустынном месте – я закопал в песке, я похоронил одного англичанина и одного француза…» Именно с этого загадочного и удивительного признания начинает своё повествование Аркадий Тимофеевич. Я моментально была заинтригована и полностью сосредоточилась на чтении. Что натворил этот несносный мужчина, когда был ребёнком? Что за ритуал он совершил, а главное - над кем? Неужели он действительно убил кого-то? Сомнительно.  Ведь это цикл детских рассказов.

Читать это произведение было увлекательно, а ещё легко. В юном возмущении, которое было выражено едва ли не в каждой строчке, я узнавала себя, когда была ещё совсем крохой. Я не могла перестать улыбаться, столь знакомы мне были эти детские впечатления - недовольство и разочарование от осознания «обычности» бытия. В нашей жизни нет никаких увлекательных приключений, как в книгах Джека Лондона или Майн Рида. В дом к нам не придёт полувеликан или старый волшебник в серой шляпе, никто не позовёт нас на встречу приключениям. «Приключения» на свой хребет нужно искать всегда самому, а в какой-то момент становится просто лень это делать или же не имеешь на это «лишнего» бюджета. А иногда просто хочется полежать на диванчике после трудового дня, пытаясь восстановить душевное равновесие. Вот она взрослая жизнь во всей красе! Именно понимание происходящей в душе метаморфозы говорит человеку о том, что его детство закончилось. Вспомните себя подростками, когда начинаешь осознавать, что не так уже хочется скакать по турникам, играть в казаков-разбойников, строить замки в песочнице или искать сокровища в лесу. Вначале бунтуешь против этого, отказываешься, но приходится смириться. Каждый пытается справиться с этим новым состоянием по новому. Аркадий Тимофеевич предпочёл в буквальном смысле слова похоронить свою детскую веру в приключения. Он закопал книги француза Бусенара и англичанина Майн Рида на любимом берегу, где будучи ребенком ждал некогда прибытия кровожадных пиратов, которые искали уединенное место для того, чтобы спрятать сундук с награбленным золотом.

«Я встал и выпрямился, обведя горизонт совсем другим взглядом… Пиратов не было и не могло быть; не должно быть. Мальчик умер. Вместо него – родился юноша». Эти строки показались такими знакомыми. Я тоже маленькой совершила определенный «ритуал», чтобы завершить своё детство. От этих строк я не почувствовала себя плохо, эти воспоминания не были для меня болезненными. Наоборот, я ощутила легкость, радость и некое родство с писателем в этот момент. Все мы когда-то были детьми. И все мы помним тот день, когда неожиданно осознали, что уже более не маленькие озорники и дебоширы, которые бегают по лесу в поисках эльфов и дриад, сражаются на деревянных палках с войском противника из другого двора. Неожиданно мы понимаем, совершив некое «важное» для нас действие, что детство завершилось и мы вступили в новую пору. Вернуться обратно мы уже не сможем, однако имеем полное право хранить эти дивные воспоминания и иногда окунаться в них с головой.  Это произведение автора важно для понимания простой истины: прощаться с детством - это нормально.