Платье

«Как ваша жена?» – спросил он как-то консьержа их дома.
«Все еще мертва», – грустно ответил тот.

Завтрашняя головная боль всегда лучше сегодняшней.

Хотя, по сути, все обстоит гораздо хуже – он не просто выставляет свое утомление напоказ, он им кичится. С таким видом, будто его это заводит. Словно эта его экзистенциальная усталость не убивает его, как ей положено, а, напротив, служит чем-то вроде движителя и наделяет смыслом жизнь.

Только в платье можно заметить, что все мужики ходят как ковбои. Без единого исключения. Даже те, кто никогда не сидел в седле.

Чтобы больше любить, ей, пожалуй, надо поменьше его видеть.

Безумие одних порождает безумие других.

Поскольку мужчины умирают раньше, женщинам лишь остается компания подруг. Причем они знают об этом еще до того, как все произойдет. Знают и заранее практикуются, кучкуясь вместе.

«А кто-нибудь вообще видел когда-нибудь веселого налоговика?» — думает он. На свете нет профессии, располагающей к юмору меньше, чем эта.

Ох уж эта мужская трусость, вечная, как сам мир. Ее муж тоже не стал исключением из этого непреложного правила, потому как мужики уходят, только пятясь задом.

Называть ребенка Виктуар, когда у тебя на морде написано «лузер», это, знаешь, нечто…