Crescendo

Ненормальная, боже, какая я ненормальная.
Два, даже два с половиной, года молчания. Попыток – нет, не жить как прежде – просто хотя бы жить. Дикой тоски и обречённости. И всё разрушено одним лишь кивком головы и этим проникающим под кожу цепким взглядом знакомой тьмы.
Такой желанной когда-то тьмы.

Меня обволакивает его чёртов магнетизм.
Иду ко дну, плескаясь отражением в нескрываемой жажде тёмных глаз. Воздух между нами трещит по серебряным швам от сумасшедшего напряжения, и я вижу, как расслабленно висящая, обтянутая дорогой чёрной тканью смокинга, ладонь сжимается в кулак.
Потому что хочет, но не может дотронуться…

Я никогда не признаюсь тебе в том, что уроки испанского в первые полгода нашего разрыва были единственной связующей ниточкой с тобой. Моим самообманом, что так ты всё ещё где-то рядом…