История одного побега

Мы спускаемся на машине к морю, к белому, сверкающему гирляндами огней чирингито, маленькому ресторанчику, расположившемуся прямо на пляже. Атмосфера там царит праздничная. играют музыканты, а чуть поодаль в такт музыке покачиваются сонные лодки. На столе появляется огромная дымящаяся кастрюля с мидиями, и мы жадно на них набрасываемся. Хозяин наливает мне немного белого вина, оно холодное и вкусное, хоть и кисловатое.

Она повторяет слово "прогресс" очень громко и твёрдо. Я начинаю слегка опасаться: мне кажется, что этот прогресс похож на железный механизм с острыми, ржавыми клиньями и колёсами. Колёса неохотно, со скрежетом, движутся, и рычат, как злые собаки.

Пещера огромна. Она похожа на пасть гигантского чудовища. Сверху и снизу, словно мерцающие клыки, торчат диковинные наросты. В  глубине пещеры они ещё более странные: как парящие под потолком медузы, или как разноцветные грибы-великаны, или как застывшие человеческие фигуры. сами мы стоим на площадке, похожей на язык в глотке у пещеры-чудовища.