Лирика

Счастье, – говорил он, —

Есть ловкость ума и рук.

Все неловкие души

За несчастных всегда известны.

Это ничего,
Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты.

Куда?
Я не знаю куда.

В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым —
Самое высшее в мире искусство».

Мы все в эти годы любили,
Но мало любили нас

Есть что-то прекрасное в лете,
А с летом прекрасное в нас

Война мне всю душу изъела.
За чей-то чужой интерес
Стрелял я в мне близкое тело
И грудью на брата лез.

Ах, люблю я поэтов!
Забавный народ.
В них всегда нахожу я
Историю, сердцу знакомую,
— Как прыщавой курсистке
Длинноволосый урод
Говорит о мирах,
Половой истекая истомою.

Поэты — все единой крови.
И сам я тоже азиат
В поступках, в помыслах
И слове.

Не жаль мне лет, растраченных напрасно,
Не жаль души сиреневую цветь.
В саду горит костер рябины красной,
Но никого не может он согреть.

Не жаль мне лет, растраченных напрасно,
Не жаль души сиреневую цветь.
В саду горит костер рябины красной,
Но никого не может он согреть.

Таких теперь тысячи стало
Творить на свободе гнусь.
Пропала Расея, пропала...
Погибла кормилица Русь...

Теперь я отчетливо помню
Тех дней роковое кольцо.

Какой вы теперь не такой!

Но все же в плохие минуты
Приятно друзей иметь.

«Да, братец!
Мы горе видали,
Но нас не запугивал страх...»

Счастье– есть ловкость ума и рук.

Счастье,—говорил он,—
Есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
За несчастных всегда известны.
Это ничего,
Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты.