
Маленькие тексты, короткие истории, какие-то бытовые наблюдения, ироничные, местами очень точные. Читается легко, быстро, как будто листаешь чьи-то записки.
Но если честно, для меня это, пожалуй, самый слабый сборник из всего, что я у него читала.
Не потому что плохо — нет. Просто не так ярко, глубоко и сильно, как в предыдущих его произведениях что я читала...
Не осталось того сильного послевкусия, за которое я люблю Довлатова.
Той лёгкой грусти, той точности, которая иногда буквально пробивает.
Здесь всё мягче, спокойнее, как будто без внутреннего напряжения.
Но при этом у меня к нему всё равно тёплое отношение.
Потому что Довлатов — это уже не только про тексты, это про ощущение. Про интонацию, про взгляд на жизнь.
И такие книги — они, наверное, нужны.
Чтобы разбавить более сильные, более тяжёлые вещи.
Просто почитать, побыть в этом голосе, в этом ритме.
Для разнообразия — да.
Для знакомства — я бы выбрала только «Чемодан».
Но для себя — всё равно было приятно вернуться к нему.

























