Не мои розы
Не сошлось у меня со стихами Одоевцевой. Как-то слишком натужно, неровно, некоторые стихи вообще читаются так, будто они переведены на русский, а не написаны на нем, и оттого не трогают за душу. Как будто есть поэты, которые не могут не писать стихи, и каждая их строчка звучит так, словно она и не могла быть сказана прозой, а есть другие поэты, которые восхищаются первыми и тоже хотят писать как они, даже дышат поэзией, но поэзия не дышит ими.
За весь сборник меня зацепили только два стихотворения. В первом была история графа, который влюбился в Луну и овладевал ей каждый раз, когда его рука до нее дотягивалась, не смотря на то, что «она не сказала нет, но она не сказала да». Казалось бы, такие простые слова, но сколько в них силы, и сколько боли они несут за собой. Во втором лирическая героиня опоздала на встречу, и ее спутник сказал: «Гумилева вы бы не заставили ждать». Но в этом не было упрека или издёвки, так, милое подтрунивание, и почему-то сразу захотелось туда, к ним, в Летний сад, погулять, подышать, погреться под солнышком, поболтать ни о чем.
В остальном — она от стиха к стиху из года в год перебирает одни и те же темы, одни и те же образы луны, зеркал, Рождества, снов, роз и как безумная повторяет, что живет с наслаждением, будто сама себя пытается в этом убедить, и все меньше верит. И очень сложно верить в того, кто сам в себя не верит.
19 понравилось
