Прислуга

Грязь — она не в цвете кожи

Мамины слова сладкой конфеткой тают у меня во рту.

С тех пор как матушка принялась каждый божий день пилить меня по поводу поисков мужа, я будто сплю в свадебном торте.

Господи, молю я, если меня не будет, пускай рядом с ней окажется кто-нибудь добрый.

И ради всего святого, вы двадцатичетырехлетняя образованная женщина. Снимите себе квартиру.

На самом деле я могу выбирать, во что верить.

Я не создаю проблем, Стюарт. Проблемы уже существуют.

Сегодня три года, как умер Трилор. Но в блокноте мисс Лифолт это всего лишь день мытья полов.

Слишком мало, слишком поздно.

— Чи знали ви, коли були малою, що одного дня станете служницею?
— Так, мем. Так, знала.
Я всміхаюся, чекаючи, поки вона пояснить. Але нічого не відбувається.
— І ви знали це…тому що…?
— Моя мама була служницею. А бабуся була домашньою рабинею.
— Домашньою рабинею. А-га, — кажу я, але вона лише киває. Її руки й далі складені на колінах. Стежить, як я записую її слова.
— Ви… колись мріяли про те, щоб стати кимось іншим?
— Ні, мем, не мріяла, — відповідає вона.