В сердце Бостона. Демоны внутри нас

Счастье не поддается ни одной единице измерения. Не возможно измерить его длину, ширину, глубину или площадь. Счастье невозможно оценить. Нет такой валюты, в которую бы конвертировалось счастье. Оно несоизмеримо.

Только семья будет рядом в тяжелые времена. Только им искренне не все равно, сунешь ли ты голову в петлю или спалишь веревку своим пронзительным криком. Они любят меня любой.

Я тоже плакала каждую ночь. Но тогда мне хотелось думать, что страдаю лишь я одна. Все мы эгоистичны в своем горе. В порыве мы не хотим замечать, что близким порой больнее, чем нам.

Слов всегда недостаточно. Их нужно сопровождать действиями. Лишь поступки имеют значения.

Воспоминания - это все что у меня осталось.

Я бы все поменял. Но мы не Боги, чтобы повернуть время вспять. Мы можем лишь исправлять свои ошибки, если хватит ума.

Он слишком сильно любит тебя, Кендалл. И, если честно, я никому не желаю такой любви. Она сводит людей с ума. Даже самых сильных и стойких доводит до ручки.

Птица в груди делает взмах крыльями. Взлетает, превозмогая боль, утрату, вину и отчаяние. Удавка, что душила сердце, падает. А птица летит. Выше и выше. Пока не покидает клетку.

Всем нужно время, Бостон. Кому-то больше, кому-то меньше. Но в итоге к каждому придет смирение и понимание. Время лечит. Это правда. Даже, казалось бы, смертельные раны затягиваются.