— Знавал я, Скиф, одного бородатого проповедника, — начал Патрик, провожая взглядом вход в таверну и рефлекторно облизываясь. — Вот только проповедовал он не веру в божество какое-нибудь, а совсем даже напротив.
То ли Карлос, то ли Маркус его звали, уже и не помню, но он всё призывал всех к коллективной жизни, к равенству и прочей подобной белиберде — мол, заработки будут общие, всё будет общее, и жёны, стало быть, тоже. Его, кстати, потом с позором разжаловали и изгнали из армии: капраловскую жену оприходовал, шельмец! Перепутал, стало быть, чужое с общим. Но одно мне запомнилось особенно. Говорил он, что нет, якобы, никаких таких богов, а есть только дурман для народа. Мол, боги все — сплошь выдумка жрецов, набивающих мошну пожертвованиями прихожан. Ему говорят — дурачок, мол, откуда тогда божественные благословения берутся, если не от богов? А тот уперся — обычная магия и ничего более…