Он приподнял синюю бейсболку с головы и снова надел ее задом наперед, предварительно проведя рукой по волосам. Он погладил свой затылок и выдохнул. До этого момента я никогда не видела его в головном уборе, но кепка ему очень шла. Сложно представить художника, носившего бейсболку, по вполне ясным причинам. Но Оуэн - художник, и выглядел он впечатляюще.
- Прости, - начала я, пытаясь придумать достойное объяснение тому, почему стою здесь и подслушиваю. - Я хотела уйти, но потом услышала тебя…
Он поднялся на две ступеньки, сокращая расстояние между нами, и я замолчала.
Он пытался поймать мой взгляд, выглядев при этом разочарованно.
Я пожала плечами, не знаю, что ответить.
- Я просто… я проснулась и… захотела уйти.
Оуэн положил свою руку мне на поясницу и подтолкнул вверх по лестнице.
- Ты никуда не пойдешь, - отрезал он.