Знаете, первое, что вспомнилось после прочтения, это "Планета людей" Экзюпери. А конкретно эпизод, когда лётчик, разбившийся в заснеженных горах, чуть ли не на локтях выполз и спасся, потому что чувствовал свою ответственность перед другими людьми, не хотел заставлять их хоронить и иметь с этим дела, да и своих дел ещё полно, рано просто замёрзнут в горах. А другой человек застрелился, перед этим надев белые перчатки и написав записку. Эта разница в отношении к себе и к окружающим. Демонстративность белых перчаток. Я не просто застрелюсь, а вот в белых перчатках. Тут та же тема, только наоборот. Я не просто убьюсь, я доведу себя и всех окружающих до полного дна, я вот не просто умру, а сожрав себя целиком умру в подворотне. Хоть бы в лес ушёл. Но нет, там же не так драматично.
В общем, книга мне не понравилась, как вы поняли.
Осторожно, дальше я тоже ругаюсь. Я ещё со школьных времён и Печорина испытываю брезгливое раздражение к людям, получающим "благородное наслаждение" от самокопания, самоуничижения, и осознания, ах, я такое дерьмо, я интеллектуальное прогнившее насквозь насекомое, ах как я красиво и отвратительно гибну, тону в пучине собственного нежелания меняться и осознания, что я такой хороший был, но меня испортил этот мир грязный и жестокий, и вот я гибну, гибну, о, благородство и мерзость гниения души! Тьфу, господи Боже. Это мне руссоистское любование своим умом и своим дерьмом.
На самом деле, я искренне считаю, что нет ничего страшнее реальных психиатрических заболеваний, это кошмарно, когда человек не соображает. Раздвоения личности, клиническая депрессия, это всё. Но когда человек знает, что у него проблемы, он уже сходил к психологу, ему честно сказали, что надо над своими травмами работать, их можно перевести в ремиссию и чем-то в жизни заняться, кроме плавания в соплях, собственноручно любовно взрощенной гнили и мыслях о бабах, которые нужны только пока они не рядом... И вот человек всё знает и такой "ах, жизнь кончена, я не умею любить, я дерьмо, испорченный продукт этого безжалостного мира и т.д. и т. п. "
Особенно меня умилила мысль, что люди, получившие тяжёлые детские травмы или по другой причине не способные на полноценную жизнь в социуме, внимание, принесены в жертву ради счастья остального социума. О да, конечно, ни у кого, кроме вас, несчастных загубленных и не желающих ничего делать с собой, нет никаких проблем. Как можно подумать, что здоровый человек может быть тоже грустит, ему тоже может быть больно. Нет, право на страдание есть только у сирых и убогих. Если бы это так работало, великие боги.
Ладно, хорошо, опустим тот факт, что четыре пятых книги - это сопли и благородное бомжевание в Питере в поисках то ли самоубийства, то ли великой любви, которую можно будет тоже зарыть рядом с собой и потом над этим страдать. Опустим, что подобие сюжета (очень ненадолго) возникает примерно на 300 странице из 460 мобильных, причём странным образом совпадает с походом главного страдальца к психологу. Опустим, что вообще книга едет исключительно на атмосфере Питера, потому что это в Питере, если ты безработный депрессивный алкаш - ты поэт, философ и художник, а в Москве, если ты безработный - ты лох. Питер способен окультурить и окутать флером интеллигентной загадочности любою дрянь.
Что остаётся? Остаётся в целом неплохой слог, без лишней грязи, матов и секса, спасибо за это. Эрудиция автора. За это тоже спасибо. Редкие интересные мысли. Неплохо. Составляющая в сухой выжимке крайне небольшая часть почти детективной линии "где же Мелисса" с достаточно неожиданной развязкой.
Это всё и Питерский туманный флер книгу не спасают, но делают её этаким болотом из взвеси дерьмища и интеллигентности. В болоте этом тонешь и захлебываешься. Выныриваешь ненадолго в момент психотерапии и опять тонешь всё в том. Я не получаю удовольствия от таких приключений, хотя, конечно, жалеть себя мне не чуждо. Но не постоянно же, епрст.
Что касается отношений двух людей с тяжёлыми психическими травмами... Я правда надеюсь, что он всё-таки отвяжется от бедной девочке и начнёт лечиться или сопьется наконец.
Глубокая философия распада и несправедливости мира, который намеренно втаптывает несчастных нас в грязь уже так замусолена, что ей богу, вызывает только скуку и гадливость. Но о чем же ещё философствовать, если ты ни чем не занят, не работаешь, сидишь в метро и просишь милостыню? Если тебе ничего не хочется и ты благородно себя сам доводишь до ручки, чтобы красиво помереть?
Только про парадокс корабля Тессея и остаётся думать, хотя применительно к людям я вообще не уверена, что это имеет смысл. Но в общем и целом, на мой взгляд, совершенно неважно, тем ли точно кораблём остался корабль, в котором постепенно заменили все детали, главное, чтобы он плыл. В теле человека каждые семь лет полностью меняются все клетки. Но если человек при этом не живёт, ничего не делает и только ждёт, когда же получится напиться так, чтобы благородно умереть, заплутав в питерских подворотнях? А какая тогда разница, остался ли он тем же человеком, что и был? Когда корабль тонет, надо искать шлюпку, а не думать о том, а тот же ли это корабль.
Но, может быть, я, как обычно, не смогла пронзить мыслью всё тонкость интеллектуального произведения, может быть, я ничего не поняла. Будем на это надеяться.
8 понравилось
