Z ПОМОИ
RusBear1974
- 9 книг

Ваша оценкаЖанры
Ваша оценка
Получив рекламу этого сборника аж от «Госуслуг», не мог не ознакомиться. Я в целом скептически отношусь к литературе, создаваемой под госзаказ, но этот сборник оказался настолько плох, что даже превзошел мои ожидания.
Задумка была понятна — создать вдохновляющую патриотическую поэзию, опираясь на успешный опыт времен Великой Отечественной войны. А вот реализовать не получилось. Казалось бы, можно взять богатейшее наследие советской военной литературы, добавить немного работ авангардистов, не забыть классиков — и строить новое на этом фундаменте, обогащая, дополняя и обыгрывая. Вместо этого в сборник попали стихи, написанные будто бы шестиклассником с рифмами уровня «Маленький мальчик нашел пулемёт // Больше в деревне никто не живёт».
И ладно бы плоха была только форма: содержание тоже не выдерживает критики. Вспомните «Василия Тёркина», текст которого шёл из глубины души, отзывался в сердце, нёс и возвышенные ноты, и горькую печаль. Вспомните «Безыменное поле» Симонова, полное боли, но при этом и надежды:
Опять мы отходим, товарищ,
Опять проиграли мы бой,
Кровавое солнце позора
Заходит у нас за спиной
Так вот, вместо подобного в этом сборнике — преимущественно стихи-обзывалки. Их авторы стараются почаще использовать слово «фашист», не к месту цитируют мемы про «зраду и перемогу», пересказывают сюжеты новостей про коварный Запад и пытаются надавить на жалость описаниями гибели детей — но при этом их стихи не содержат ни идей, ни каких-то призывов. Большая их часть — грустное нытьё про тяжкую долю и откровенное воспевание смерти, которое порой принимает совсем уж сюрреалистичные формы:
Блажен погибающий в первом бою,
с собой даже мухи не взявший.
Я родину самозабвенно люблю,
как полную грудь комиссарши.
<...>
Солдат из меня по всему никакой —
высокие берцы на замше,
зато, погибая, прикрою собой,
как родину, грудь комиссарши.
Чуть ли не каждый третий стих написан от лица «лирического противника», который, разумеется, мечтает есть детей, не считает русских за людей и рвется сжигать города из ненависти к православию. Видели когда-нибудь актеров, которые играют роли представителей «враждебных стран» на ток-шоу? Вот буквально оно самое.
Выходите, иначе дома подожжём…
Только миру окажем услугу.
Как детей ваших вырежем, мамок и жён
с удовольствием пустим по кругу.
Разумеется, эти злодеи пользуются и этнофолизмами, но авторы не гнушаются делать то же самое и от лица рассказчика:
Хромая на правую ногу,
протиснется ближе к столу
и скажет: «Насыпьте немного
борща дорогому хохлу».
А завтра, от наглости взмокши,
в обед изогнётся плющом,
подсядет к русне или к мокше
и плюнет в тарелку с борщом.
Или
Немало сторчится на этой войне
Укропов и сепаров, что же, вполне
Эффект оправдают побочный.
Аффект проявляется очно.
Когда ты при пушке и на кокаине,
То влип ты в историю на Украине.
Я не знаю, кто может быть аудиторией этого сборника. В нем нет ни патриотичности, ни воодушевления, а до нескольких действительно хороших эмоциональных работ мало кто продерется через частушки-оскорбления. Даже пропаганда, которую можно было как-то аккуратно подать, тут выдается прямо в лоб карикатурными агитками, построенными на идее своей исключительности и особого пути:
Запад с Востоком садятся за общий стол.
Молодая кровь между ними в хрустальной чаше.
Запад: секс, наркотики, рок-н-ролл.
Восток: это не наше.
А в ногах у них жила нефти и море слёз,
И собака из фильма Тарковского вдруг рычит.
Запад: теперь футбол, там, где был Христос.
Восток молчит.
Города - это мир парикмахерских и аптек.
А в степи только ветер и сверху звезда пасётся.
Запад: мужчина + женщина - прошлый век.
Восток смеётся.
или
Конечно же, пан европейчик незлой и пушистый.
Не надо иллюзий, вы сами подали пример.
Нашлись в Украине - найдутся и в Польше фашисты,
да только на свой, исключительно польский манер.
Если очень уж любопытство съедает, прочитайте первое, открывающее стихотворение сборника — так у вас будет полное представление почти обо всех. А мне, наверное, сказать больше и нечего. Единственное — очень уж обидно за окрошку на кефире, которую Дмитрий Мурзин выписал из национального блюда в пищу предателей :(
Ест окрошку только на кефире —
Как ему в отчизне одиноко...
Ничего не знает о Сибири
Маугли, воспитанный тиктоком.

Это во всех смыслах нелегкая книга. Изданная на хорошей бумаге, увеличенного формата она тяжела в руке.
Собранные под единой обложкой стихотворения известных поэтов, военкоров и поэзия мне неизвестных авторов, – трудное чтение.
В каждом стихотворении свои миры, свои смыслы, своя боль и своя радость. Но каждое в этой книге произведение все равно о войне. Часто простые, не идеальные с точки зрения стихосложения, слова в строчках, – задевают, ранят, заставляют переживать, страдать неравнодушного читающего.
Умирал солдат, как говорится,
Без ненужных фраз и медных труб.
И гуляла пьяная столица,
И домой разъехалась к утру
Облаков плыла по небу вата
От земли до самых райских врат.
И спросил апостол у солдата:
— За кого ты воевал солдат?
И солдат убитый под Донецком,
протянул апостолу в горсти
в крови и поту рисунок детский,
и услышал голос:
— Пропусти.
Алексей Шмелев
Всего в книге 25 поэтов. Знакомые, как кажется уже очень давно, а на самом деле читаемые всего то меньше года, начиная с февраля, когда началась война, и когда как многих потянуло к стихам: Мария Ватутина, Анна Долгарева, Игорь Караулов, Семен Пегов, Анна Ревякина, Ольга Старушко, Влад Маленко.
Но и новые имена Дмитрий Артис, Борис Бергин, Егор Воронов, Наталья Макеева, Марк Лешкевич, Дмитрий Мурзин и другие.


Я видел, как дети боятся неба,
я слышал, как мать рыдает над сыном,
я знаю, как город выживает без хлеба…
И я не сумею простить Украину.

Умирал солдат, как говорится,
Без ненужных фраз и медных труб.
И гуляла пьяная столица,
И домой разъехалась к утру.

Влад Маленко
Война и мы
Загорелся волшебный терем.
Затянуло нас в пелену.
Мы – солдаты. Мы свято верим,
Что под вечер убьём войну.
Мы ползём в чернозёме горьком.
Мы убиты по многу раз.
Жаль, что клоуны за пригорком
Проклинают в спектаклях нас.
Мы приникли к июльской мяте.
И любовь изо рта течёт.
Нам Господь говорит: «Стреляйте!»
«Не стреляйте», – смеётся чёрт.
И предательство за забором
Надевает на совесть грим.
Не дано понимать актёрам,
Что мы их от беды храним.
Нас считают нулями в смете.
Нами ночь наполняет ров.
Если б не было нашей смерти,
Превратилась бы клюква в кровь.
Непогашенные окурки
Продырявили лунный сыр…
Нет фальшивее драматурга,
Чем война под эмблемой «мир»…
Эй, актёры! Сыграть смогли бы
Сценку боя длиною в час?
Если б мы не убили гибель,
Эта гибель убила б вас.
Тьма качнётся над нами, свет ли?
Нами мир поутру зачат.
Мы машинное масло в петлях
Маем пахнущих райских врат.
















Другие издания

